廊下，午后的太阳斜照着，光里浮着细细的尘，说是雪，太细。说是沙，又太轻。就那么悬着，悬成一片金色的雾，雾里看人，人都模糊了。
风雀坐在石阶上，手里捡着几根蒲草，手指头灵巧地翻，一会儿就编出个雀儿的形状，昂着头，似要飞。春儿挨着她坐，手里也拿着草，编来编去，总不成样。
“你这是什么？”风雀凑过来看，笑了，“蛤蟆？”
春儿把手里那团东西往怀里藏了藏，脸上有点热：“元宝。”
“元宝？”风雀笑得更响了，“财神爷见了，怕是要跳脚。”
春儿也笑了，伸手轻轻推她。两人在廊下笑了一阵，脆生生的，惊起了檐下歇着的麻雀。
风雀手里的雀儿编好了，搁在膝上。她看了看春儿手里那团歪扭的草：“你怎么总编这个？上回来是元宝，这回还是。”
春儿咬着唇，手指捻着草茎：“就是喜欢。”
“财迷。”风雀说。
春儿没应，摩挲了两下那一团编了一半的东西。草茎硌着手心，像那个人指尖的薄茧。
廊下的光又斜了一些，那片金色的雾更浓了。春儿抬起头，想看看风雀的表情，可光太刺眼，风雀的脸也模糊着。
只有声音清清楚楚地传过来，是风吹过檐角铜铃。
叮铃，叮铃。
“对了，”春儿低下头，像是随口问，“上回来过的沈太医，你认得吗？”
风雀手里的动作停了。
她抬起眼，看着春儿。方才眼里的笑意，一下褪得干干净净。
“沈太医？”她的声音淡了，透着点凉，“你问他做什么？”
春儿愣了下，手指不自觉蜷起来：“就……随便问问。”
风雀没说话，只是打量她。目光从她微微泛红的耳根，滑到她蜷起的手指。那目光太沉，让人心慌。
半晌，风雀轻轻“啧”了一声。
“春儿，”她叫她的名字，“他不是你能想的。”
这句低得像叹息，在午后的阳光和尘埃里荡开，荡到春儿耳边时，已经模糊了，可每个字又清晰得扎人。
春儿张了张嘴，反应过来，脸上烧了一片，话卡在喉咙里，想解释。可解释什么呢？说“我只是打听他的底细”？
她垂着眼，草茎在指尖越捻越紧。
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