小，灰白色，边缘光滑如磨，像一枚被流水冲刷了亿万年的贝。
石片上刻着字。
笔画浑厚，如刀劈斧凿。
孔宣认得那字迹。
是初的。
他游近，伸手触碰石片表面。
石片微微一亮，字迹浮现在月光般的光芒中......
“你若见到此石，便已走到了路的尽头。”
“我这里说的，是你那条路的尽头。”
“每一粒种子都有一条自己的路。”
“我走过我的路，才走到了那棵树下。”
“你走过你的路，也走到了这里。”
“我走的那条路上，有一棵垂柳，树下有个喝过忘忧水的人。”
“他告诉我，不必找答案，走就好。”
“我后来才明白，他说得对。”
“路不是用来找到什么的，是用来走完的。”
“走完了，答案自己会浮出来。”
孔宣读完了。
石片上的光芒渐渐暗下去，字迹沉回石中。
他握着那石片，感觉它正在变薄。
像一枚被日头晒了太久的冰，正从边缘开始融化。
他没有松手。
石片慢慢缩小，越来越小，越来越薄。
最后化作一缕细沙，从他指间飘散在水中。
像一捧被水溶开的月色。
他低头看着空荡荡的掌心。
什么都没有了，可他心里不空。
那粒种子悬在识海正中，安静地旋转。
光芒已经不再像初升的太阳，更像一盏常明的灯。
温温的，妥妥的，不费力气地亮着。
三枚卵并排贴在他胸口，搏动一致，呼吸同频。
像三粒一起落进土里的种籽，正在同一片暗处，用同一种节奏，等候着各自的时节。
他浮向水面。
月光铺在他脸上，凉丝丝的。
他上岸，走回那座小丘。
野菊花在月光下泛着淡淡的银色，像一地细碎的光。
他在丘顶坐下，面朝大海。
海面上，月光散成了万千银线。
他低头，从怀中取出那三枚卵，并排放在膝前。
三枚卵并排躺着，壳面上的纹路和光晕正轻轻流转。
灰白壳面上的云纹，与金色缝隙间的微光，交错在一起。
像三幅被同一支笔慢慢描完的，不一样的画。
风从海上吹来，带着夜露的潮气。
孔宣望着它们，
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