，绵长而坚定，像有人正从远方敲着一面看不见的鼓。
一声接一声，穿过薄雾，穿过海水，穿过他衣袍下那层薄薄的布料，落在他胸膛上。
孔宣站在晨光里，没有回头。
他知道那条路还在，那道身影已经走远。
可那根羽毛留了下来，那枚卵醒了过来，那三枚卵正在用同一种节奏敲着他的胸口。
像是那粒种子，正在用另一种方式，从另一个方向，重新长回来。
、孔宣在栈桥尽头站了很久。
不是他不想走，是那三枚卵的共振将他钉在了原地，像三条细索同时牵住了他的脉搏。
他知道那个时刻终于来了。
晨光从海面上漫起，将栈桥尽头的木板镀上一层湿漉漉的亮。
水线处那道细长的影子还没有动，可它也没有走。
它在等，和他等的是同一件事。
孔宣在栈桥尽头盘膝坐下。
木板被海风侵蚀得粗糙，露水从缝隙里渗上来，凉意透过衣袍，浸入膝骨。
他将三枚卵从怀中取出，并排放在膝前。
最左边那枚，云纹已深如石刻，壳壁微温。
中间那枚，裂纹合拢后壳面平整如新，可搏动最沉。
最右边那枚，壳面上那一道浅纹已蔓延至整面，如一张正在缓缓展开的脉络图。
雏鸟从他衣襟里跳出来，落在他膝侧，金瞳盯着那三枚卵，安静地卧下。
海风停下来，浪声低下去。
整个海岸像被一只无形的手按住了呼吸。
然后，共振停了。
三枚卵的搏动在同一瞬间敛去，像三扇门同时合拢。
寂静只持续了三息。
紧接着，最左边那枚卵的壳面忽然亮起一道光，从云纹深处渗出。
那光沿着纹路蔓延，如一支笔在灰白的纸上描完最后一笔。
裂纹从壳顶绽开，细如发丝，却笔直地向下延伸。
雏鸟发出一声极短的啼鸣。
裂纹到底的那一刻，壳面从顶端向外翻卷，露出一道豁口。
一只湿漉漉的翅膀探了出来，比雏鸟破壳时更小，更单薄。
翅尖的绒毛贴在壳壁上，正在微微颤抖。
壳壁的裂纹在扩大，细密的碎屑落在苔藓上，像一层金色的灰。
一截爪尖从豁口边缘探出，比雏鸟破壳时更细，更弯，像一小片刚
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