留下潮湿的波纹。
海浪涌上来，没过他的鞋面，又退去。
海水是温的，带着淡淡的咸。
他站在海边，海风迎面吹来，带着水汽和远方的气息。
怀中的三只小鸟同时动了一下。
雏鸟探出头来，金瞳望着海面，发出一声短促的啼鸣。
幼鸟也探出头来，浅金色的瞳仁映着暮色。
那只最小的没有探出头来，可孔宣感觉到它正贴着他的胸口，安静地转了个向，面朝着海。
海水漫上来，又退去。
他将那两粒石子从袖中取出，握在掌心里，让海水漫过指缝。
海水退去时，掌心里的两粒石子，都泛着一层温润的光。
灰白的那粒，光色柔和如月。
黝黑的那粒，光色沉静如夜。
两粒石子在他掌心并排放着，光色交叠，像黄昏与夜幕相遇时那一线。
海浪第三次涌上来时，他将两粒石子放回袖中。
然后他转身，背对着海，沿着沙岸向北走。
沙岸在脚下延伸，灰白色的沙在暮光中泛着细碎的银光。
孔宣走得沉稳而从容。
身后是海。
身前是渐渐暗下来的天色。
他走着，一步接一步。
沙岸在脚下延伸。
孔宣走着，海风从背后推着他，像一双看不见的手。
走了约莫一炷香，前方的沙岸渐渐收窄，汇入一条黄土路。
路不宽，可路面被踩得极实。
像是有人走过很多遍。
孔宣在路口站定，回头望了一眼。
海还在，暮色将海面染成深灰。
浪声远远地传来，像一声声低沉的呼吸。
他转回头，走上黄土路。
路两侧的野草渐渐茂密起来。
草叶上挂着露珠，在渐暗的天光中泛着细碎的光。
怀中的三只小鸟都已经安静了，呼吸平稳地贴在他胸口。
走了一程，前方路边出现一块石碑。
碑不高，齐膝。
碑面被风雨侵蚀得斑驳，可上面的字还能辨认。
"此去昆仑，三千七百里。"
孔宣看着那行字，没有停步。
他继续走着。
三千七百里，以他如今的脚程。
不过数日。
可他走得不急。
每一步都落得稳，像在丈量什么。
夜色完全降下来时，他走到一处山坳。
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