的，持杖的。
最先开口的是一个头发花白的老人。
他走出人群，站在离坪地数丈的地方，望向那道正在变暗的光线，又望向孔宣。“那道线，”他说，“我们看见了。’’
‘’它从昨夜起就一直悬在那边。’’
‘’我们不知道那是什么。”
孔宣没有直接回答。
他侧过身，让出石桌的方向。
桌面上，果核、石子、羽毛，三样东西各自亮着。
那老人走近了几步，低头看了看。
他的目光落在那根羽毛上，停得最久。
然后他抬起头，看向孔宣：“这条路，我们要走到哪里去？”
孔宣将肩头那只小鸟拢回衣襟中。
然后他开口，声音不高，却足以让整片坪地上的人都听见。
“走到那道光彻底熄灭为止。”
他转身，朝山脚走去。
走了几步，身后传来脚步声。
不止一道。许多人跟了上来。
他们没有问去哪里，没有问要走多久。
风重新吹了起来。
那道悬在天际的细线，还在那里，正在一寸一寸地重新亮起来。
这条路上，灯火未熄，脚印未干。
孔宣走在队伍最前面。
身后的脚步声不多，可每一步都踩得很实。
他走过石阶，走过溪流，走上那条向西延伸的土路。
日头升到头顶时，他们走出十余里。
前方出现一片开阔的谷地，谷地上方浮着淡淡的雾气。
灰色的雾。
孔宣停住脚步。
他感觉到那根羽毛在他怀中微微发烫。
谷地深处，有东西在动。
极慢，像一头沉睡太久的巨兽，正在梦中翻身。
地面传来一阵极细的震颤，从谷地深处向外扩散，经过他们脚下，又向远处传去。
身后的人群中，有人低声道：“地动了。”
不是地动。
是脚步声。