还在。”
“然后他走了。”
孔宣握着那枚令牌，在石壁前站了许久。
然后他蹲下，在沙地上画下一道痕。
他没有刻名字，只是画了一道线。
一道笔直的线，从一端延伸到另一端。
像一条正在被走完的路。
孔宣在沙地上画完那道线。
线不深，可极直。
他直起身时，那道线正在变淡。
沙粒从两侧滑落，将线的边缘一点一点填平，像水漫过浅滩。
他看了一眼，没有再去描。
转身，走向石壁的尽头。
尽头处有一道窄门，门不大，一人来宽。
门框由灰白色的石料砌成，与荒原上那道门框质地相同。
门内没有光，漆黑一片。
孔宣在门口站定。
他低头，怀中那根灰白色的羽毛正泛着微光。
微光照进窄门，映出门内一尺地面。
地面由青石板铺成，石板缝中积着细尘。
像是很久没有人走过了。
他跨过门槛，走入窄门之中。
身后的光在缓缓消退。
那扇窄门正在以极慢的速度合拢，像一片花瓣在黄昏时收卷。
他没有回头，继续向前走。
脚下的青石板蜿蜒向前，两侧是石壁，没有刻字，没有纹路。
只有空荡荡的石壁，被羽毛的光芒照出暗沉的灰。
他走了一盏茶的工夫，前方的通道忽然开阔起来。
他站在一座巨大的地宫之中。
穹顶极高，望不见顶。
四面石壁上布满了细密的孔洞，像蜂巢，又像无数双闭着的眼睛。
那些孔洞中，透出微光。
极淡，像夜空中最远的星。
石壁上有字。
字迹极深，像是用刀凿出来的。
孔宣走近，那些字比他想象中更大，每一笔都有手指粗细。
字迹的内容，与他在石壁前看到的不同。
不是名字，不是来处。
是一段话。
"走到这里的人，已经走到了路的尽头。"
"可路的尽头，不是终点。"
"是一扇门。"
"门后是另一条路。"
"这条路没有名字，没有人走过，没有终点。"
"你若走进去，便再也回不来。
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