车子从警察局驶出来的时候，旧金山正落着雾。
那雾是从海面上涌过来的，浓稠得像一锅煮沸了的米汤，将整座城市糊成了一片混沌。
路灯还亮着，在雾里晕成一团团毛茸茸的光，像一只只浑浊的、睁不开的眼睛。帕卡德的车轮碾过湿漉漉的柏油路，发出沙沙的声响，单调而沉。
秦渡靠在座椅上，一只手搭在窗沿，指尖夹着一根刚刚点燃的烟。烟头的火光在雾里明灭不定，像一颗微弱的、随时都会熄灭的星。
他的脸上没有什么表情。那双狭长的单眼皮眼睛半阖着，长睫毛在眼下落一小片扇形的阴影，薄唇微微抿成一条线，唇角那点惯常的、痞气的弧度此刻消失得无影无踪。
他的眉头是微微蹙着，极浅极淡的一道褶皱，像用指甲在宣纸上轻轻划了一下。马尔斯先生从后视镜里瞥了一眼，便知道这位年轻的先生此刻心里头翻涌着的，绝不是什么轻松的事情。
在警察局里待了整整一个下午，秦渡见识了一些东西。
他见到了那个被称为“唐人街特别行动组”的办公室，就在警察局二楼走廊尽头，一扇掉了漆的木门，门上钉着一块黄铜标牌，上面的字迹已经被岁月磨得有些模糊：“CHINATOWN SPECIAL SQUAD”。
推门进去，不过是一间逼仄的、没有窗户的小房间，墙上贴满了唐人街的地图和表格，每一张表格上都密密麻麻地标注着姓名、住址、职业，像一张巨大的捕蝇纸，将整条唐人街的人命都粘在了上面。
角落里堆着几根警棍和一副沾了暗红色污渍的手铐，空气里弥漫着一股刺鼻的味道，像是在掩盖什么更不好闻的气味。
负责接待他的是一位姓奥布莱恩的巡官，爱尔兰裔，膀大腰圆，红脸膛，说话时嘴里叼着一根没点着的雪茄，看秦渡的眼神像在看一只不小心爬进办公室的蟑螂，不是愤怒，而是那种天然的、骨子里的、甚至自己都没有意识到的轻蔑。
“你是他的什么人？”奥布莱恩翻着卷宗，头都没抬。
“朋友。”秦渡坐在那张硬邦邦的木头椅子上，翘着二郎腿，脸上的笑容温文尔雅，可那双眼睛里的光冷得像淬了冰，“我来了
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