王旭找了苏先生整整十天。他每天都去城隍庙，有时候上午去，有时候下午去，有时候傍晚去。庙门口的旗子被风吹得哗哗响，庙里的香火味越来越淡了。去烧香的人越来越少，香炉里的香灰积得满满的，很久没人清理了。他每次都站在庙门口，看了一会儿，就走了。他不知道自己为什么要来，也许只是习惯了。也许是因为，除了这里，他不知道还能去哪儿。
第十一天，王旭放学回来，看到院子里多了一辆电动车，不是大伯的，是陌生的。白色的，旧旧的，车身上有灰，像是骑了很远的路。他走进值班室，看到一个男人坐在桌前，四十来岁，瘦，穿着灰色的夹克，夹克上有油渍，袖口磨亮了。他的脸很白，白得不正常，像是很久没晒过太阳，又像是生了什么病。颧骨高高的，眼窝深陷，嘴唇干裂了，起了好几层白皮。
“你就是王旭？”男人抬起头。他的声音很沙哑，像嗓子眼里塞了沙子。
“是。你是谁？”
“我姓陈。苏先生的朋友。”
王旭的心跳了一下。“苏先生呢？”
“他让我来的。”男人从口袋里掏出一个信封，放在桌上。黄色的，牛皮纸的，边角磨毛了，和以前苏先生送信的那个一模一样。信封上没有字，但王旭认得那种纸。
“他在哪儿？”
“走了。”
“走了？去哪儿了？”
“死了。”男人的声音很平，像是早就知道要说这句话。“上个月走的。肺癌。拖了几年，最后不行了。”
王旭站在那里，没动。窗外的阳光照进来，照在地上亮晃晃的，灰尘在光里飘。他的影子在地板上拉得很长，被窗户框成了一条一条的。他站在那里，站了很久。
“他让你把这个给我？”王旭问。
“嗯。他说你看到信就知道了。”
王旭拆开信封。里面是一封信，两页纸，字迹很潦草，有些地方墨迹洇开了，看不清。和以前苏先生写的字不一样了。以前他写字很稳，一笔一划，很有力道。现在他的字歪歪扭扭的，像小孩写的，像是手在发抖，拿不稳笔。
“王旭，你看到这封信的时候，我已经走了。别难过，我活了这么久，够本了。我这辈子做过很多错事，对不起很多人。临死前能做一件
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