文砚站在墙头，看着溃退的敌潮消失在远处的树林中。
阳光完全升起，照在鲜血淋漓的战场上，照在横七竖八的尸体上，照在仍在燃烧的粮草堆上。浓烟滚滚，火光映红半边天空。
堡内传来欢呼声，初战胜利的喜悦在蔓延。
但文砚没有笑。他抬手抹去脸上的血污，掌心黏腻。他望向东北方的山脊，那些黑点还在，静静地立在那里，像钉在天边的墨点。
更远处，高坡营地里传来愤怒的号角声，短促而尖锐，像野兽受伤后的咆哮。阿骨还没有回来。文砚握紧墙垛，石头的冰冷透过掌心传来。胜利的滋味，原来这么苦涩。
“堡主！”老李的声音从身后传来，带着喘息，“箭矢消耗了五百多支，滚木礌石用了三成，沸水……沸水快没了。”
文砚转过身。老李脸上沾着血和灰，左臂有一道刀伤，草草包扎的布条已经渗出血迹。墙头上，堡丁们或坐或躺，个个疲惫不堪。有人抱着受伤的胳膊**，有人呆呆地看着墙下的尸体，眼神空洞。妇女们还在忙碌，抬着伤员往堡内送，地上拖出一道道血痕。
“伤亡多少？”文砚问。
“死了七个，重伤十二个，轻伤……轻伤二十多个。”老李的声音低沉下去，“都是好汉子。”
文砚闭上眼睛。七个。他记得他们的名字。赵三，那个总爱说笑话的年轻人；老孙头，家里有三个孩子；王铁柱，上个月刚娶了媳妇……七个活生生的人，现在躺在墙下，再也回不来了。
“把遗体抬回来，好好安葬。”文砚睁开眼，声音沙哑，“重伤的全力救治，药材不够就去库房取，不够就派人去山里采。”
“是。”
就在这时，堡门方向传来急促的呼喊：“回来了！阿骨队长回来了！”
文砚浑身一震，转身就往堡门冲。墙头的堡丁们也都站了起来，伸长脖子往下看。堡门内侧的空地上，一群人正跌跌撞撞地走进来。为首的是阿骨，浑身是血，走路一瘸一拐，左手捂着右肩，指缝间有血不断渗出。他身后跟着五个人，个个带伤，互相搀扶着。最后两个人抬着一个担架，担架上的人一动不动，身上盖着染血的麻布。
“阿骨！”文砚冲到跟前。
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