时间这东西，过得既快又慢。
自从那天送走了泥菩萨和抬棺匠，又顺手解决了那只不安分的土鸡后，顾记餐馆迎来了一段难得的平静期。
没有不请自来的厉鬼，也没有大半夜敲门的怪客。
每天就是开门、做饭、关门、数钱。
平淡得让人觉得这根本不是什么灵异复苏的乱世，而就是一条普普通通老巷子里的烟火日常。
转眼，便是腊月二十九。
今年没有大年三十，二十九便是除夕。
一大清早，那扇常年吞吐着人间烟火气的木门，就被苏文从里面打开了。
他没像往常那样挂出“正在营业”的牌子，而是郑重地换上了一块崭新的桃木牌。
那是顾渊特意用后院修剪下来的老桃枝做的，打磨得光滑圆润，上面用毛笔写着苍劲有力的两个大字：
【歇业】。
字迹入木三分，透着股“爱吃不吃，过年最大”的洒脱。
苏文挂好牌子，退后两步，歪着脑袋看了半天，又上前扶了扶，确保它悬挂得绝对端正，这才满意地拍了拍手上的木屑。
“老板，这字写得真好，看着就喜庆。”
苏文回头，对着正在柜台后整理账本的顾渊喊道。
“那是。”
顾渊头也没抬，手指在算盘上拨弄得啪啪作响，进行着年底最后的盘点。
“王叔昨天特意送来的朱砂墨，说是掺了点金粉，能镇得住场子。”
店里的桌椅板凳已经被擦拭得一尘不染，甚至有些反光。
那些平日里用来装香料的瓶瓶罐罐，也都盖上了盖子，贴上了红色的小方纸，上面写着“满”字。
这叫封箱。
虽然顾渊不太讲究这些繁文缛节，但苏文这个半路入厨的道士却格外执着。
用他的话来说：“仪式感是对灶神的尊重，也是给这一年的辛苦画个句号。”
顾渊对此不置可否，也就随他折腾了。
“老板，今天咱们真的不做生意了？”
苏文看着空荡荡的大堂，居然有点不习惯。
往常这个时候，门口早就排起了长龙，催菜的声音能把房顶掀翻。
突然这么安静，让他那双习惯了切菜洗碗的手，觉得空落落的。
“不做。”
顾渊合上账本，将算盘归位。
“钱是赚不完的。
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