尽头出现了第八个拐弯，以前没有，现在有了。雾更淡了，人影更少了。以前路边站满了人，密密麻麻的，像赶集，像庙会，像火车站候车大厅。现在稀了，远了。像早班公交车开走以后空荡荡的站台。
第八个拐弯处站着一个人。
不是黑袍，不是母亲，不是老妇人。是一个孩子。十来岁，穿着一件青色的布衣，布衣上打着补丁，膝盖处一块，手肘处一块。他手里拿着一根树枝，在地上画什么。她走近了，他没有抬头。她蹲下来，看见他画的是一个圈，很大的圈，一圈一圈地绕，像蜗牛的壳。
“你找谁？”他问。声音很脆，带着一种山里孩子特有的、没有被城市污染过的清亮。
“找一个人。”
“什么样的人？”
“我也不知道。”
孩子歪着头看了她一眼。他的眼睛很亮，像山里的泉水，像被雨水洗过的石头。他看了她一会儿，然后用树枝在地上又画了一个圈，比刚才那个小一点，套在大圈里面。
“他在山上。你从这里上去，走啊走，走啊走，走到云里面，就能找到他。”
“你去过吗？”
“去过。他不理我。”
“为什么？”
“他说他不是在采药，他是在等人。等一个不是来找他的人。”
林欣怡的心跳漏了一拍。等一个不是来找他的人。不是来找他的人——那是什么人？一个路过的人？一个迷路的人？一个根本不知道他存在的人？
“他等了多久了？”她问。
孩子想了想。“很久。我爷爷小时候，他就在等了。我爹小时候，他还在等。我小时候，他也还在等。”
“你爷爷也指过路？”
“嗯。我爷爷是童子，我爹是童子，我也是童子。”孩子把手里的树枝转了个圈，“我们家世世代代都住在这山下，给人指路。上去的人多，下来的人少。有些人上去了，就没下来。”
“那个隐者呢？他下来过吗？”
“没有。他一直在山上。我爷爷说他住在云里面，谁也找不到。但他一直在。”
林欣怡蹲下来，和他平视。孩子的脸瘦瘦的，颧骨有点凸，但眼睛里有光——不是那种被生活磨灭过的光，是新的、亮的、没有被任何东西污染过的光。
“你叫什么？”她问。
“我叫童子。”
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