笔字，还有一层灰。
火场里带出来的东西，沾灰正常。
但这层灰的分布不对。
不是均匀的落灰，是被人用手指抹过的。有些地方厚，有些地方只剩薄薄一层。
陈大炮用拇指指甲轻轻刮。
灰掉了。
底下露出一排极小的凸点。
不是铅笔写的。
不是钢笔划的。
是针尖，从正面往背面扎出来的。
一个个微小的鼓包，排列得密，间距均匀。
陈大炮把照片凑到灯泡底下。
老泥本来在柜台后面整理，余光扫到陈大炮的动作，脚步过来了。
他低头看了一眼。
整个人的脸白下去。
铁算盘从手里滑出来，啪一声拍在柜台上。
林玉莲抬头。
“老泥叔？”
老泥嘴唇动了三次，才挤出声。
“这是老爷的暗记法。”
屋里所有人都看过来。
老泥的手撑在柜台边，指节泛着青。
“针刺盲文。”
他蹲下去，声音压得很低。
“老爷说过，纸可以烧，字可以涂，刀可以刮。但针扎进去的东西，埋在纸肉里，除非把纸撕碎，否则谁也抹不掉。”
林玉莲放下笔。
“能读出来吗？”
老泥摇头。
“老爷用的是自己编的码表。每组针眼对应一个字，码表不在，谁也读不出来。”
陈大炮问。
“码表在哪儿？”
老泥抬起头。
他的眼睛红了，嗓子像砂纸磨过。
“老爷说过一句话。”
“什么话？”
老泥咽了一口。
“钥匙开门，门后有表。”
所有人的目光落在那只证物袋上。
黄铜钥匙安安静静躺在里面。
陈大炮把照片扣在桌上，后背伤口还疼，他却笑了。
“行。”
“林怀秋这老亲家，给老子留了顿硬菜。”