。”
陈恺歌心中一阵烦闷，他何尝不想快点推进？但让他完全向市场妥协，像苏槿那样精确计算观众喜好，搞什么“工业流水线”，他又觉得憋屈，觉得丢了电影的本真。
手机又响了一下，是朋友发来的微信，转发了一条业内分析文章链接。
标题赫然是：从《精绝古城》看中国电影工业化的拐点——兼论传统导演的出路。
陈恺歌点开，快速浏览。
文章里将苏槿和建木传媒的模式捧得很高，称之为“新好莱坞式的制片厂体系雏形”。
而对那些仍然执着于个人表达、节奏缓慢的作者导演，则隐晦地提出了担忧，认为如果不适应新的游戏规则，可能会被边缘化。
虽然文章没有点名，但陈恺歌觉得，字字句句都像是在说他。
他烦躁地关掉文章，把手机扔到一边。
陈虹起身道：“行了，别想那么多了。明天不是约了制片方谈《道士下山》的投资吗？早点休息，养足精神。”
“不管世道怎么变，你陈恺歌还是陈恺歌，金字招牌没那么容易倒。”
“咱们也想想办法，怎么把这招牌擦得更亮，更符合……新时代的审美。”
陈恺歌靠在沙发上，闭上眼睛。
客厅里只开着昏黄的壁灯，将他的侧影拉得很长。
窗外的京城夜色正浓，霓虹闪烁，车流不息。
这繁华背后，是汹涌迭代的资本，是口味瞬息万变的观众，是昔日同行们或攀上新枝，或挣扎求存的众生相。
属于他的时代，那个导演中心制、艺术至上、一部电影可以磨好几年的时代，似乎真的在远去。
而那个年轻人的时代，正以碾压般的姿态，轰然降临。
他再次叹了口气，这次，叹息声里除了不甘，似乎还多了一丝若有若无的……惘然。