“换上衣服。这个毒枭。你来演。”
沈砚那沙哑、冷硬的声音，在连绵不绝的雨林中，犹如死神的低语，掷地有声。
那份被泥水溅脏的《猎罪3》剧本，死死地贴在猜哥那满是狰狞刺青的胸口上。
这位在边境线上舔血、手底下管着几十号亡命徒的真流氓头目，此刻浑身抖得像个刚从冰窟窿里捞出来的筛糠。
他看着眼前这个穿着深蓝色高定西装、连一滴泥水都没沾上的东方青年，喉咙里极其艰难地发出了一阵“咯咯”的杂音。
“沈……沈导……”猜哥咽了一口唾沫，双腿发软，“我……我特么连字都认不全……我哪会演什么毒枭啊！您……您别拿我寻开心了……”
他是真的怕了！
刚才沈砚用一把生锈的开山刀贴在他颈动脉上，那种极其丝滑地探讨如何切断中枢神经的变态感，已经把他的心理防线彻底干碎了！
现在让他去镜头前，跟这个活阎王对戏？
！
这特么跟让他自己把头伸进绞肉机里有什么区别！
“沈总……”执行导演大刘扛着机器，也咽了一口唾沫，凑上前压低声音，“猜哥身上的匪气确实够，但他毕竟是个外行。刚才段宏虽然拉垮，但好歹知道机位在哪。猜哥现在连看都不敢看您，这戏……没法搭啊。”
大刘的担忧是极其现实的。
一个被吓破了胆的真流氓，在镜头前只会像个鹌鹑一样瑟瑟发抖，哪里还有半点金三角大毒枭的霸气？
然而。
沈砚连眼皮都没有抬一下。
他极其缓慢地，从西装口袋里掏出那块洁白的丝绸手帕，慢条斯理地擦拭着金丝眼镜的镜片。
“大刘。”沈砚的嗓音极低、极柔，透着一股将一切电影工业常识踩在脚底的绝对狂妄。
“在我的戏台里，没有不会演戏的废物。”沈砚将擦净的眼镜重新戴上，镜片上反射着惨白的冷光，“只有，不敢把命豁出去的懦夫。”
沈砚迈开长腿，踩着满地的泥泞，一步一步，走到了猜哥的面前。
他微微倾身。
那种从尸山血海和百米天台上带回来的东方修罗气场，犹如万丈冰川，轰然砸在了猜哥的天灵盖上！
“你觉得，毒枭是什么？”沈砚的声音压低成
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