干是青白相间的，连风刮起来的雪沫子都是白的。白得刺眼，白得让人头晕，白得让人分不清上下左右。
什么都看不清了。
树是白的，雪是白的，天和地搅在一起，像被人泼了一桶白漆。风把树梢上的积雪吹下来，在空中炸开，变成无数细密的冰晶，糊在林墨的脸上、眼睛上，凉得他直眨眼。他使劲瞪大眼睛，可看到的只有一片模糊的、晃动的、无边无际的白。
林墨停下来，站在齐膝深的雪里，大口大口地喘着气。每一次呼吸，胸腔里都像有一把火在烧，呼出的白气瞬间就被风撕碎。
没有声音。
或者说，只有一种声音——风。风从林间穿过来，呜呜地响，像是有什么巨兽在远处低吼。可它把其他的声音全盖住了：没有脚步声，没有树枝折断的声音，没有喘息声，什么都没有。
伊万诺夫像是被这片白色的荒原吃掉了，连骨头渣子都没剩下。
林墨端着枪，在原地艰难地转了一圈。雪太深了，每挪一步都要把腿从雪里拔出来，再踩进去，发出“咕叽咕叽”的声响。枪口指向每一个方向，每一个方向都是一样的：灰白色的天，惨白色的雪，青白色的树干，密密麻麻地排到看不清的远处。
每一个方向都像藏着人，又像什么都没有。
他眯起眼睛，想从这片白茫茫里找到一点异样的颜色——黑色、绿色、棕色，什么都行。可他的眼睛很快就开始发酸、流泪，那是雪盲的前兆，白光像针一样扎在他的视网膜上。
什么都找不到。
只有风，只有雪，只有他一个人。
“出来！”
他的声音在空旷的林子里撞来撞去，被树干弹回来，被风撕碎，最后变成一片模糊的、含混的回响，像有人在很远很远的地方学他说话。
没有人回答。
“出来——！”
他又喊了一声，这回声音更大，更嘶哑，像是要把嗓子喊破。脖子上的青筋暴起来，太阳穴上的血管突突地跳，眼眶里有什么东西在打转，不是眼泪，是血丝，是一条一条密布的红色。
还是没有回答。
风从林间穿过去，呜呜地响，像是什么人在哭。
林墨端着枪，站在齐膝深的雪里，左臂垂着，血从袖口里
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