蹄踏遍英国的每一寸土地，要么……”
“要么让我们的人民死在自己的家里。”帕雷西的声音很平静，却像把钝刀，割得人心里发疼，“上个月在考文垂，我们为了保护密码机，没有提前疏散平民，结果空袭造成了五千人死亡。当时您说这是‘必要的牺牲’，可现在，我们要主动把平民拖进战场……”
“够了！”丘吉尔的拐杖重重地砸在地板上，“你以为我愿意看到老百姓流血吗？可德国人的炸弹已经炸碎了他们的窗户，他们的孩子已经在防空洞里挨饿，他们早就没有退路了！”他指着窗外，夜色里的伦敦还亮着几盏灯火，那是未被空袭摧毁的建筑，“如果我们现在退缩，明天德国人的坦克就会开进伦敦，到时候死的就不是五千人，而是五十万，五百万！”
房间里的空气像凝固了一样。有人看着帕雷西，眼里带着同情；有人看着丘吉尔，脸上写着赞同；还有人低下头，盯着自己的皮鞋。
帕雷西慢慢坐回椅子上，拿起凉透的茶杯，却没喝。他想起三年前在巴勒斯坦，他见过阿拉伯人的游击队把孩子抱在怀里冲锋，因为他们知道英国士兵不会开枪——当时他觉得那是最卑劣的战术，可现在，他的祖国正在用同样的方式战斗。
“给各城指挥官发报。”丘吉尔突然开口，声音里带着不容置疑的坚决，“推广埃克塞特的战术，组织平民参与防御，利用一切可用的建筑和设施……”他顿了顿，补充道，“告诉他们，要‘尽可能保护平民安全’。”
最后那句话像块补丁，缝在残酷的命令上，显得那么苍白无力。
帕雷西闭上眼睛。他仿佛听见了埃克塞特的枪声，听见了女人的尖叫，听见了孩子的哭声。那些声音混在一起，像一首绝望的挽歌，在英伦三岛的夜空里回荡。
凌晨三点，歌德被冻醒了。他躺在教堂的地下室里，大腿的伤口已经包扎好，可疼得更厉害了，像有无数只蚂蚁在啃噬骨头。周围横七竖八地躺着受伤的士兵，鼾声、呻吟声、祷告声混在一起，在穹顶下盘旋。
他挣扎着坐起来，靠在冰冷的石壁上。墙上的十字架在烛光中晃动，耶稣的眼睛好像在盯着他，带着悲悯
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