一小片月亮。
灯罩上正面写着她的字迹，细瘦清秀的楷体：明年三月四号，跟楼言一起看日出。
天灯另一面还空着，楚宁递过来一支笔：“这一面留给你。”
他接过笔，低下头，在空白的灯罩上写了几个字，也没挡着，她看见了。
他说：明年三月四号，和楚宁一起看日出。
楚宁弯了一下嘴角，伸手托住天灯的底部，两个人一起松开手指。
那盏小小的灯摇摇晃晃地升起来，穿过光秃秃的枝丫，越过亮闪闪的花灯，越来越高，越来越远，像一颗暖黄色的星星，悬在冬天的夜空里，亮亮的，稳稳的。
......
飞机起飞没多久，楚宁就睡着了。
整个寒假她几乎没休息过，一直在实验室里泡着。
楼言上个月就跟她提过，说要带她去一个特别的地方看日出。
“多特别？”起飞前她随口问了一句。
楼言打开笔记本电脑，点开一个文件夹，里面有一张照片。
“一个有湖有火山的地方。”
楚宁凑过去看了看——是一张夕照下的湖泊照片，远处是连绵的火山群。
构图不算多出彩，重点在于近处那根斜伸出来的鱼竿。
“你大学毕业那年拍的？”
她注意到右下角的时间，是十一年前。
“对，毕业旅行。”
楼言拆了一双一次性拖鞋递给她，“一个钓友推荐的，那年他七十六岁，说这片湖是他钓鱼生涯里最难忘的一次，我就私信问了地址。”
楚宁换鞋的动作顿了一下：“活火山还是死火山？”
“死的。”
她这才继续动作，把鞋换好并拢摆到座椅下方，弯了弯眼睛：“这几天忙得没空休息，我睡一会。”
楼言给她添了条毛毯，起身去了另一侧座位处理工作。
航程十六个小时，晚上八点从京城起飞，当地时间三月三号中午十二点落地。
地表温度两度左右，但干冷，两个人穿着轻便的羽绒服走出机场都没觉得太冷。
一辆房车停在出口处，司机下车把钥匙交给了楼言。
行李搬上车，楼言去了驾驶室：“先去买点吃的，开过去还得六个小时。”
楚宁
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