沿弹了弹，“没空跟你扯里格楞。我问你，那歌厅准备啥时候拆？”
老彪子的手停住了。他放下筷子，在围裙上擦了擦手，坐回椅子上，两手搁在桌面上，手指交叉着攥了一下又松开：“哥，我这边拆歌厅容易，但是咱们县里那些总来这玩的那些人——咋整啊？”
他说这话的时候声音不高，但语气里带着一种实实在在的为难。这不是推辞，是真正的顾虑——他在这行混了这么多年，能开到现在，靠的不只是自己能打，还有那些“总来玩”的人撑着场面。
马成把烟灰弹进烟灰缸里：“这你就不用管了。”他把烟叼回嘴里，靠进椅背里，“他们以后也没空上你这玩了。”
老彪子看着他，没有立刻接话。铜锅里的汤还在咕嘟咕嘟地翻滚着，白气从锅沿升起来，在两个人之间的空气里缓缓散开。他低下头，看着面前那碗已经凉了的麻酱，过了好几秒，才轻轻点了点头。
后厨的门帘被掀开，一个小伙子端着一盘切得薄厚均匀的新鲜羊肉片走出来，搁在桌上。肉片码得整整齐齐，粉红色的纹理在灯光下清晰可见。
马成拿起筷子，夹了一片，放进沸汤里涮了两下，肉片在汤里打了一个卷，变成浅褐色。他蘸了蘸麻酱，送进嘴里嚼了嚼，点了点头。
“行了，”他说，“这顿算我的。”