的老妪把头扭向一边，墙角蹲着的流浪汉用余光打量她。
她装作若无其事地拐进另一条窄巷。
直到确认身后没有脚步声，她才靠在冰冷的砖墙上，大口喘着粗气。
她抬起头，视线穿过窄巷的缝隙。
巷口墙根下，放着一个干净的布口袋——
那是前两天夜里“影子”留下的。
女人看了一眼那个空布袋，又低头看了一眼手里那袋发霉的配米。
她加快脚步回了家。
天渐渐亮了。
配米站里依旧有木勺敲桌子的声音。
但所有排队的人走过巷口时，脚步都下意识放轻了。
——
上午，法租界边缘的霞飞路支弄里。
日头惨白地照着青石板。
几个五六岁的小囡蹲在巷口地上，手里攥着捡来的碎石子。
一边画，一边晃着脑袋，用软糯的上海闲话齐声唱着：
“影子长，影子短，影子送米勿管饭——”
声音清脆，在空荡荡的巷子里来回撞。
“东家哭，西家笑，东洋兵辣海满地找——”
最后一个“找”字拖得老长。
还没落地，巷口突然传来沉重的皮靴声。
一个背着三八式步枪的日本兵停住脚步，猛地转头。
他听不懂那软糯的上海话。
但他听懂了那群孩子看着他时，眼睛里藏不住的狡黠。
“八嘎！谁教你们唱的！”
他大步朝孩子们冲过去。
嘶吼着，声音里透着一丝连他自己都没察觉的慌乱。
小囡们一哄而散。
石子踢得满地乱滚，青石板上只留下几道没画完的白痕。
日本兵站在空荡荡的巷子里，胸口剧烈起伏。
他攥着枪带，目光在两侧紧闭的门板和窗户上扫来扫去，连一个人影都没看到。
“出来！统统出来！”
他用蹩脚的中文吼着，皮靴狠狠踹翻了旁边的一个泔水桶。
脏水混着烂菜叶流了一地。