“啪。”
枯枝在火堆里烧裂。
古北口关隘下，两万黑衣卫列阵如林，却连一声马鼻响都听不见。
所有人都死死盯着正中央那件撑起的猩红战袍。
战袍下，是一口熬得泛着油花的米汤。
朱雄英没让军医插手。
他盘腿坐在泥地上，那双平日里批阅奏章、一言定人生死的手，这时捏着一把小银勺，竟抖得快拿不稳。
大宝枕在他大腿上，皮包骨头的脑袋还没他的膝盖大；
二宝蜷缩在他臂弯里，轻得没三两重。
“呼……”
朱雄英舀起一勺，凑到嘴边吹了又吹。
他又伸出手背，小心地滴一点试温度。
温的，正好。
“大宝，张嘴。”
朱雄英声音压得极低，生怕惊散这孩子最后一口气：“孙叔叔买的席面到了，咱先喝口汤。”
没人应。
怀里的小人儿牙关咬得死紧，那是人在极度恐惧下的本能——
就像这一个月来，他们死死守着那个洞口，至死不肯松口一样。
当。
勺子磕在牙齿上，清脆得刺耳。
米汤顺着干裂的嘴角淌下来，滴在满是黑泥的脖子上。
朱雄英的手一下僵在半空。
那一瞬的无力感，比面对鬼力赤十万铁骑冲锋还要让他心慌。
杀人他会，可这从阎王爷手里抢人的活儿，太难了。
“殿下……”旁边的老军医急得直搓手：“要不，用刀柄撬开？”
“放屁！”
李景隆撑着战袍，眼眶通红地骂道：“你瞎啊？那下巴骨头脆得跟酥饼似的，一撬就碎了！你想要他的命？”
朱雄英没理会，他反手入怀，摸出那块沾泥的麦芽糖。
这是大宝昏迷前，死都攥在手心里的东西。
朱雄英把它合在掌心，用力揉搓，用体温一点点焐热。
直到那坚硬如铁的糖块化出一层亮晶晶的糖浆。
他伸出食指蘸了一点，轻轻涂在大宝那干裂起皮的嘴唇上。
甜味。
这是刻在人骨子里的救命稻草。
大宝那突出的喉结，极其艰难地滚动一下。
死咬着的牙关，松一线。
“好孩子……真是好孩子……”朱雄英眼底一下布满血丝，趁着这道空隙，手疾眼快地将一勺米汤送进去。
咕噜。
咽了。
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