尚书府的书房内，沈江离正对着一本江南漕运的折子出神。窗外是四月天，阳光正好，院里的那几株玉兰开得正盛，碗口大的花朵在枝头颤巍巍的，洁白得有些晃眼。可他却觉得，这花开得太热闹，太喧嚣，不如梅花清寂，不如墨竹疏朗。
墨竹。
他眼前又浮现出那幅画，雪中梅，枯枝遒劲，几点寒梅在风雪中独自开放。那是他画了送给林黛玉的，没有落款，只有一方“江离”的小印。他不知道自己为什么会做这样的事——以他的性子，这场婚姻本该是一场冷静的交易，各取所需，互不相欠。可看过那些诗稿后，他竟鬼使神差地画了那幅画，还题了那两句诗。
像是某种试探，也像某种回应。
“大人。”
冬凌的声音在门外响起，带着几分不寻常的轻快。沈江离回过神，放下折子：“进来。”
门开了，冬凌捧着一个锦盒进来，脸上带着笑：“荣国府那边，林姑娘回了礼。”
沈江离的目光落在那个锦盒上。紫檀木的盒子，雕着简单的云纹，不大，却很精致。他忽然想起前几日，暗卫来报，说林黛玉这些日子在潇湘馆足不出户，将之前的诗稿都烧了，连养了多年的鹦哥也送人了。他听了，没说什么，心里却有些莫名的滋味。
那是个决绝的女子。斩断过去，向前看，不拖泥带水，不哭哭啼啼。像一把锋利的刀，割舍时快，准，狠。
“放下吧。”他说，声音平静无波。
冬凌将锦盒轻轻放在书案上，却没有立即退下，而是犹豫了一下，道：“送东西来的嬷嬷说，这是林姑娘亲手绣的，绣了半个月。”
沈江离的手指在折子上轻轻敲了敲。亲手绣的，绣了半个月。对于一个体弱多病、常年吃药的女子来说，这不算短的时间了。
“知道了。”他挥挥手。
冬凌退下了。书房里又只剩下他一个人。阳光从窗棂斜射进来，在青砖地上投下斑驳的光影。沈江离看着那个锦盒，许久，才伸手打开。
里面没有金银珠宝，没有玉石珍玩，只有一个小小的扇套。月白色的缎子，上面绣着几竿墨竹。竹竿挺拔，竹叶疏朗，墨色深深浅浅，浓淡得宜，疏密有致。绣工极好，针脚细密
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