江砚是被一阵颠簸晃醒的。
他先是觉得冷，继而是疼——那疼不在某一处，是从骨头缝里、从五脏六腑里漫出来的，像被人拆开了重新拼过。他喉头一阵腥气，挣扎着想张嘴，却只发出一声微弱的、破风箱似的喘。
“砚哥儿！”
秦伯的脸凑了过来，糊在他模糊的视野里。老头满头大汗，眼睛通红，那张沟壑纵横的脸上，又是惊又是喜。
“醒了，醒了就好……”秦伯的声音直发颤，一只手还死死攥着他的手腕在号脉，“你这一口气，差点就……差点就回不来了。”
江砚费力地转动眼珠。
他发现自己被秦伯半搂着，背靠在一堵冰凉的墙上。这不是卫府的花厅了，是一处昏暗逼仄的所在,像是后院的一条夹道。天色擦黑,头顶只有一线灰蒙蒙的暮光。
“这是……哪儿……”他声音哑得几乎听不见。
“还在卫府。”秦伯压低嗓子，眼里的喜色又被惊惧盖了下去，“你昏过去之后，那姓卫的没安好心。当着满堂的客,他不好动手,可那些人一散——”
老头话没说完，夹道那头，便传来一阵杂沓的脚步声。
江砚心里一沉。
来人有四五个,清一色的黑衣,腰里挎刀，步子又轻又稳。这不是卫府寻常的家丁，是养着的死士。当头一个,面无表情地走过来，居高临下地看着墙根下这一老一少。
“卫公子有令。”那死士声音没有半分起伏，“这小子的本事，公子要‘留’下来。活的死的都成——会造物的那双手，那颗心，留着就行。”
江砚浑身的血，都凉了。
吞服精血、留手、留心——这就是卫家摹刻的歪路。他们要的，从来不是请他投效，是把他当成一块拓物的料子，剥了去。
“想动我家娃子，”秦伯把江砚往身后一护，声音抖，骨头却硬，“先从我老头子身上踏过去！”
死士眼皮都没抬，手按上了刀柄。
那刀“锵”地出鞘半寸,寒光一闪。
江砚撑着墙，想站起来，可他七窍刚渗过血,浑身一点力气都没有，刚一动，眼前就又是一阵发黑。他攥紧了那支贴身的秃笔——
不行。他造不了了。再强造，他立时就得死。
完了。这个念头冷冰冰地砸下来。师徒两个，今日要交代在这
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