“这支笔，”江砚喃喃，终于,彻骨地，明白了，“从来不是,什么天大的福分。”
“它是一把,双刃的刀。”
“用得正，护得了人;用得贪，先,杀了自己。”
—
可就在这一片血泪里，江砚翻到了，一页,不一样的。
那一页的墨色，比别处，新一些，字迹，也工整一些，像是,这本手札的主人，亲手所记。
“吾师，执笔六十载。”
江砚的心，一动。
六十载。
前头那些执笔者，二十几岁，三十几岁，便横死、暴毙、被围猎。可这位“吾师”，竟,执笔六十年，得享高寿?
他屏住呼吸，读了下去。
“吾师一生，造物不过百。一物之成，必先悟其理三月、静其心七日，而后落笔。非救死扶伤、非护佑生民，终生,未尝,妄动一笔。”
“人问其故。师曰：‘此笔非神物,乃试金石。试的不是本事，是人心。心贪者，笔噬其命;心正者，笔养其德。’”
“‘故吾一生，不求笔之至强，但求,配得上,这支笔。’”
江砚怔住了。
他一遍，又一遍，读着这几行字。
配得上,这支笔。
原来,前人的死，不是因为笔太凶；前人的活，也不是因为本事大。
死与活的分野，从来,只在一个地方——
那个握笔的人，配不配，得上,它。
江砚的眼眶,热了。他仿佛,隔着这残破的手札,隔着不知多少年的光阴，看见了一个,一生谨守、终得善终的老人，正,殷殷地,望着他。
那目光里的嘱托，和秦伯临终时,那一推、那一眼，一模一样。
—
油灯,渐渐燃短。
江砚合上手札，久久,没有动。
他想起这一年多，自己的每一次落笔。
在沈家村，第一次造刀割绳，他懵懂；在云中城，被卫家逼着越级动笔，他几乎暴毙；在黑松岭，为护难民造迷眼沙……
他一直,都走在,那三条死路的,边缘上。
他能活到今天，靠的是什么？
靠的，是秦伯的那句“藏锋”。是手札里那句“存护念者，造物虽弱，却安”。是他这一年多，逼着自己,练字、驯心、悟理、谨慎用笔——
是他，始终没有让那个“贪”字，在心里，长起来。
江砚后背，渗出一层冷汗。
他庆幸。
庆幸自己,
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