开的窗户，落在远处那一排排低矮的号舍上。
那里坐着几千名考生，每一个都在为自己的命运苦苦挣扎。
而他，是执掌他们命运的人之一。
手中的朱笔，落下，便是定论。
但此刻，这支笔却变得沉重起来。
裴中则缓缓将朱笔搁下，闭上了眼睛。
脑海中，那篇工整到近乎冰冷的文章依旧在回放。
每一个字，每一句话，都像是精密的零件，在他眼前旋转、咬合、运转。
他想起了自己的著作，想起了那些他苦心孤诣才写出的理学要义。
那些观点，被一个年不过弱冠的少年，用一种他从未见过的方式，重新组合、排列，最终指向了一个他不太愿意接受的结论。
这让他感到了一丝不安。
不是因为那结论本身，而是因为那结论得出的方式。
太冷静了。
太理性了。
没有情绪，没有波澜，没有一个年轻读书人应有的激昂与热忱。
有的只是一种冰冷的、近乎机械般的精确。
这不像是一篇文章，更像是一份报告。
一份早已写好、只是在考场上抄录出来的报告。
裴中则睁开眼，目光落在案头堆积如山的卷子上。
那些卷子里，有写得好的，有写得差的，有中规中矩的，也有标新立异的。
但无论哪一份，都能从中读出考生的情绪、挣扎、思考的痕迹。
唯独陆怀瑾的那一份，什么都没有。
干净，工整，完美。
完美到了让人不安的地步。
甬道的另一头，七号号舍内，陆怀瑾放下了墨锭。
他拿起那张叠好的卷子，轻轻展开，吹了吹还未完全干透的墨迹。
然后，他将卷子重新叠好，工工整整地放在号板上，等待收卷。
做完这一切，他靠在号舍的板壁上，闭上了眼睛。
号舍外，传来巡考官走过的脚步声，沉重而规律，一声，又一声。
陆怀瑾没有睁眼。
他的嘴角，几不可察地动了一下。