子时的临山城，静得像座坟。
苏砚贴着墙根的阴影往前摸，小心得像只受惊的野猫，方向是城南。怀里那本无字的册子硌着胸口，冰凉的触感透过单薄衣衫渗进皮肉，让他一直醒着神。
白天周先生的话，还在耳朵里响。
“九死一生……每一步都踏着血与骨……”
他攥紧拳头，指甲掐进掌心。疼，可这点疼算什么？比起跪在泥里捡食的羞耻，比起看着爹咳血咳昏过去却没钱抓药的绝望，比起娘咽气时怎么也闭不上的眼睛——这疼，甚至是甜的。
至少疼证明，他还活着。
城南乱葬岗，临山城的人提起来就变色。都说百年前这儿是古战场，后来闹瘟疫，埋了上千人，从此阴气重得吓人。白天都少有人来，夜里更是鬼火飘忽，时不时传来怪声。
苏砚不怕鬼。
他怕的是人。是那些活生生、会笑会骂、能用脚碾碎馒头、能用眼神刮掉你最后一点尊严的人。
鬼有什么可怕？爹娘就埋在城北坟岗，他常去说话，从来没见他们出来害过人。
夜风吹过荒草，声音像呜咽。月光白惨惨的，照着那些东倒西歪的墓碑，像一排排站不稳的鬼影。苏砚深一脚浅一脚往里走，脚下时不时踩到碎骨，发出细微的“咔嚓”声。
那棵最大的枯槐很好找。
它立在乱葬岗最当中，树干得三人合抱，不知枯死多少年了，枝桠狰狞地刺向夜空，像只朝天空乞讨的巨手。树下，周先生背着手站着，青衫在夜风里微微飘动。
“你来了。”周先生没回头。
苏砚加快步子走近，在他三步外停住，躬身：“先生。”
周先生转过来。月光下他的脸更清瘦了，可那双眼睛亮得惊人，像能看透人心。他把苏砚从头到脚看了一遍，目光在那身补丁衣服上停了停，最后落回他脸上。
“怕吗？”
“怕。”
“怕什么？”
苏砚想了想，老实说：“怕我这条命不够硬，走不完先生说的那条路。”
周先生笑了笑，这次笑容里少了些复杂，多了点别的东西。他从怀里取出个巴掌大的青铜小鼎，三足两耳，表面覆着暗绿的铜锈，却隐隐有细密的纹路在
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