头一跳，随即恼羞成怒：“找死！”
他抡起拳头，用尽全力砸向苏砚的脸。
这一次，苏砚没躲。
他抬起了左手。
那只瘦削的、布满老茧和伤疤的手，迎向了赵虎的拳头。
拳掌相碰的瞬间，赵虎脸色骤变。
他感觉到一股冰寒刺骨的力量顺着手臂涌来，那不是武者的内力，不是开脉者的真气，而是某种更阴冷、更诡异的东西。像死人的手，像坟头的土，像深夜乱葬岗的风。
“你……”赵虎想抽回手，却发现自己动不了。
他的拳头被苏砚的手掌牢牢握住，五指如铁钳，纹丝不动。
更恐怖的是，他感觉自己体内的气血在流逝——不是被吸走，是被“冻结”。那股冰寒气息顺着经脉蔓延，所过之处，血液流速变慢，肌肉变得僵硬，连心跳都开始迟缓。
“放手！”赵虎惊恐地大叫。
苏砚看着他，眼神依旧平静。但虎口的黑线已经爬到了小臂，在皮肤下若隐若现，像一条苏醒的毒蛇。
周围的人都看傻了。
他们看见赵虎的拳头停在半空，看见赵虎的脸从涨红变成惨白，看见赵虎的身体开始发抖，像在寒冬腊月里赤身裸体站在雪地中。
“妖、妖术……”有人颤抖着说。
苏砚松开了手。
赵虎踉跄后退，一屁股坐倒在地，抱着右手大口喘气。那只手此刻苍白如纸，皮肤表面凝结了一层薄薄的霜。
“你……你做了什么？”赵虎的声音在发抖。
苏砚没回答。他弯腰捡起地上的柴担，重新挑上肩。左肋的剧痛还在，但胸口那股冰冷的气息似乎在缓解疼痛——或者说，是用更深的冰冷覆盖了疼痛。
他转身，一步步离开。
人群自动分开一条道，没人敢拦。
走出十几步，苏砚停下，回头看了一眼还坐在地上的赵虎。
“赵师兄，”他开口，声音不大，却清晰传入每个人耳中，“你的袖子，我会赔。”
说完，他继续往前走，消失在街角。
茶馆前死一般寂静。
许久，才有人小声议论：
“刚才……那是什么？”
“不知道……赵虎的手都结霜了……”
“苏家那
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