夜风忽然停了。
沼泽里那些细碎的虫鸣、水声、枯叶摩擦声，在这一刻全部消失。不是真正的消失，是苏砚耳朵里听不见了一—林晚舟那句“苏家的孩子”像一根楔子，狠狠钉进他的意识，把周遭的一切都隔绝在外。
他盯着林晚舟，盯着那张刚刚恢复血色的脸，盯着那双还带着梦醒迷茫的眼睛。喉咙发干，嘴唇动了动，却发不出声音。
慕容清歌先开了口。
她的声音依旧平静，但苏砚听出了一丝极细微的紧绷：“你说，苏家？”
林晚舟眨了眨眼，似乎还在消化自己刚才说了什么。他扶着土坡坐直了些，左腿动了动——动作很慢，带着试探，但确实动了。他低头看着自己的腿，眼中闪过震惊、狂喜、不敢置信，然后才抬起头，重新看向苏砚。
“我……我梦见奶奶了。”他又重复了一遍，声音比刚才清晰了些，“她站在一片光里，穿着那件补丁最少的蓝布衫，头发梳得很整齐。她对我说，舟儿，你的腿好了，以后要好好走路。”
他顿了顿，眼神有些恍惚：“然后她看着我，看了很久，说……‘跟着那个孩子，苏家的孩子。他是你该跟的人。’”
“她还说了什么？”慕容清歌问。
林晚舟皱眉，努力回忆：“她说……‘苏家欠我们一条命，你也欠他一条腿。现在腿还了，命也要还。’”
苏砚的呼吸窒住了。
欠一条命？谁欠谁的？苏家欠林家，还是林家欠苏家？
“你奶奶……”他开口，声音哑得厉害，“她有没有说，苏家是哪个苏家？临山镇的苏家，还是……”
“她说，”林晚舟的眼神越来越清明，仿佛那些话正从记忆深处浮上来，“‘江南苏氏，诗书传家，三百年文脉，不该绝在你这一代。’”
江南苏氏。
诗书传家。
三百年文脉。
每一个字，都像锤子砸在苏砚心上。爹教他写字时说过类似的话，但说得含糊，只说“祖上曾是江南书香门第”，从没提过“文脉”，更没提过“三百年”。
“还有呢？”慕容清歌的声音再次响起，这次带着明显的探究意味，“关于苏家的文脉，她还说了什么？”
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