饭扒完，放下筷子，站起身。
“我走了。”他说。
“苏砚！”阿福喊。
苏砚走到门口，停下，没回头：“铺子抽屉里，有我留的银票。要是我没回来，你拿着，离开抚远城，去哪儿都行，别回来了。”
说完，他推门出去，没入夜色。
阿福站在桌边，看着那扇关上的门，眼泪掉下来，砸在桌上。
“这他娘的……”他抹了把脸，骂了句，可骂到一半，骂不下去了。
夜色渐浓。
抚远城西，乱葬岗。
说是乱葬岗，其实是一片荒山，坟包挨着坟包，歪歪斜斜的墓碑在月光下像一排排站不直的鬼。风一吹，坟头的草哗哗响，像有什么东西在底下爬。
苏砚到的时候，子时还差一刻。
他站在岗子入口，没急着进去。岗子里黑漆漆的，月光照不进去，只能看见影影绰绰的坟头，还有远处那棵老槐树——树干粗得要三人合抱，枝桠张牙舞爪，像只趴在地上的怪物。
老陈说的那口井，就在槐树底下。
苏砚深吸口气，抬脚往里走。
脚踩在枯草上，沙沙响。越往里走，风越冷，吹在脸上，像冰刀子刮。苏砚紧了紧衣领，手按在腰后的短刀上。
走到一半，他忽然停下。
前面坟堆后头，有个人影。
人影背对着他，蹲在地上，不知道在干什么。听见脚步声，人影回过头来——是吴老头。
吴老头还是那身破棉袄，可背上多了个包袱，鼓鼓囊囊的。他手里拿着个小铲子，正刨着坟头的土，刨得认真，像在挖宝贝。
“来了？”吴老头头也不抬，继续刨。
苏砚走过去，看见他刨的不是坟，是坟前一块石板。石板掀开了，底下是个小坑，坑里放着个陶罐。
吴老头把陶罐抱出来，拍掉上面的土，打开罐口，从里头掏出几样东西。
一盏油灯，灯座是铜的，锈得发黑。一根蜡烛，白惨惨的，有小孩胳膊粗。还有一沓黄纸，纸是空白的，没写字。
吴老头把东西摆在坟头，又掏出火折子，点亮油灯。灯火昏黄，在风里摇摇晃晃，照得他脸上沟壑纵横，像老树皮。
“这是……”苏砚看着那盏灯。
本章未完，请点击下一页继续阅读！