、结构的调整……这一切，仿佛都遵循着某种看不见的、严谨的法则。
陈瘸子不再说话，全神贯注。汗水从他古铜色的、布满疤痕的脊背上滑落，滴在炽热的铁砧上，瞬间化作白汽。他的独眼紧紧盯着铁块，那眼神，不像在看一块死物，倒像是在与一个倔强的灵魂沟通，引导它，塑造它。
不过一盏茶功夫，一块方正、厚薄均匀的铁片再次成型。陈瘸子将其浸水，捞出，黑沉沉一块，却已经有了凛然的雏形。
“剩下的，自己来。”陈瘸子将锤子递给苏砚，自己又坐回小马扎，闭上眼睛，仿佛刚才那番行云流水的操作耗去了他不少力气。
苏砚接过还带着余温的锤子，深吸一口气。他闭上眼睛，回忆刚才陈瘸子锤击的韵律，感受手中铁钳传来的温度和重量感，还有体内那股温热气息的流动。
然后，他睁眼，落锤。
“铛！”
声音比之前沉稳了许多。铁片在砧子上稳稳震颤。
一锤，两锤，三锤……
他不再追求快，也不再追求力大，而是学着陈瘸子的样子，去感受，去遵循那种“规矩”。火候的规矩，材料的规矩，力的规矩。体内的温热气息似乎也随着他的呼吸和动作，缓缓渗透到手臂、手腕，甚至通过锤柄，传递到铁块之中。他隐约感觉到，铁块内部那些细微的、不协调的“节点”，在锤击下慢慢变得顺服、统一。
这是一种极其微妙的感觉，难以言喻。就像他当初在洗剑池，第一次感受到剑气流动的轨迹。
不知不觉，日头偏西。苏砚完全沉浸在这种奇特的节奏中，忘记了疲惫，忘记了时间。直到陈瘸子的声音再次响起：
“停。”
苏砚停下，才发现自己手臂酸麻，浑身湿透，但精神却异常亢奋。他看向铁砧，一把比之前规整了十倍不止的菜刀坯子静静躺在那里，线条流畅，厚薄均匀，虽然依旧粗糙未经打磨，但已经有了“刀”的骨相。
陈瘸子走过来，拿起刀坯，仔细看了看，又用手指弹了弹，听了听声音。
“凑合。”他吐出两个字，将刀坯扔回给苏砚，“明天接着磨。现在，去门口看看，有客。”
苏砚一
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