陈枫望着她，静默了几秒。
“真话，你确定要听？”他问。
算是最后通牒。
真相是把快刀。
割肉见血。
“我……”白玲喉头一哽。
她在陈枫那儿挨过的凌迟，早数不清了。
多到不敢翻旧账。
多到连回想一个眼神、一句话，都像往伤口上撒盐。
往事翻出来，全是悔意和钝痛，沉甸甸压着喘不过气。
“……我要听。”她却还是说了，像自投罗网。
“我每次看见你做的菜，”
“脑子里就冒出来——”
“当年我们还没离，你熬了一整夜，端着那道你从没让我尝过的拿手菜，兴冲冲跑去郑朝阳家时的样子。”
“你们坐在桌边，笑着说话，筷子夹起那块牛肉……”
“那罐焖牛肉，到底是什么味道？”
“是不是也带着笑，带着光，带着我永远没资格分到的一点甜？”
“一看见你摆上桌的饭菜，这些念头就自己往上撞。”
“所以……不是不想吃。”
“是咽不下。”
白玲胸口一闷，像被人攥紧了肺。
她早料到陈枫的话会扎人。
可没想到，能疼成这样——
心口像被电钻反复穿刺，一下比一下深，震得她手指发抖，膝盖发软。
她垂下头，腰背不由自主地弯下去，
左手死死按在心口，仿佛想把那阵绞痛捂住、按停。
悔意翻涌上来，一浪高过一浪。
一遍遍冲刷着记忆：她怎么选的，怎么走的，怎么把日子过成了灰烬。
“这些菜，你是第一个动筷的人。”
“我只做给你。”
“罐焖牛肉，我再也不做了。”
“这辈子，都不会再碰。”
“你来吃一口，好不好？”
她没敢抬头，眼泪在眼眶里打转，硬生生憋着。
声音断在喉咙里，像被砂纸磨过，又轻又颤。
“白玲，你不用这样。”
“我知道，我欠你。”
“你直说，怎样才算还清？这事，到哪一步才能了结？”
陈枫抿了下唇，开口了。
拒绝。
他又一次拒绝了。
仍不肯碰那碗饭。
“……”
白玲把头埋得更低，下巴几乎贴到胸口。
过了好一会儿，她才稳住声线，低低地说：
“既然你说欠我——
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