但今晚他接了。
她开口第一句话是“舟舟，是我”。
不是“我是妈妈”，是“是我”。
好像她笃定他存了她的号码，好像她笃定他知道电话那头是谁，好像她在用一种最不给他压力的方式确认——你还记得我吗。
她说“你很久没打电话了”的时候，语气不是责备，是小心翼翼的试探。
像一个人站在门口敲门，敲得很轻，不确定里面有没有人，不确定里面的人愿不愿意开门。
她怕他不想接，怕他在忙，怕自己打扰了他。
所以她等。
等了很久。
等到他终于接了。
林舟靠在床头柜上，把手机屏幕按亮又按灭。
他想起上辈子在福利院的时候，每年春节前院长会让每个孩子给“资助人”写一封感谢信。
他每次都写得很认真，把信纸折好塞进信封，贴上邮票交给院长。
但他从来不知道那些信寄到了哪里，也不知道收信的人有没有看过。
那时候他想，如果他有妈妈，他会不会也给妈妈写信？写什么？写“妈，我考了第一名”？写“妈，我今天摔了一跤，膝盖破了皮，但我没哭”？他想了很久，想不出来。
因为他没有写过，不知道开头应该写“亲爱的妈妈”还是“妈”。
这个困惑困扰了他整个童年，后来长大了就不想了。
因为想了也没用。
现在他有了妈妈，但他不知道怎么写那封信。
手机又震了一下。
不是电话，是微信消息。
妈妈的微信号头像是一朵粉色的花，朋友圈封面是一张风景照，配文是“岁月静好”。
她发来的消息只有一行字：“早点休息，别熬夜。”
后面跟了一个月亮的表情。
林舟看着那行字，打了“好的”两个字，删掉。
打了“妈你也早点睡”，删掉。
打了“晚安”，发送。
他把手机放在枕头旁边，翻了个身，把被子拉到下巴。
天花板上那道光还在，窗帘缝隙里透进来的路灯黄黄的，照在天花板的白漆上像一小块融化了的蜂蜜。
他想了很多事情——老赵的违约金、苏哲的官司、白露的解约、华天的下一步动作
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