剧痛。
冰冷的刀刃切入脖颈的触感，温热的血液喷涌而出的灼烫，还有那窒息般的绝望——所有感官在瞬间炸裂，又在下一刻归于永恒的黑暗。
“呃——”
苏乔猛地从床上弹坐起来，双手死死捂住自己的脖子，大口大口地喘着气。冷汗浸透了单薄的寝衣，黏腻地贴在皮肤上，带来一阵阵真实的寒意。
没有刀刃。
没有鲜血。
没有刑场上震耳欲聋的“斩”字，没有族人绝望的哭喊，更没有……那个男人身中万箭、血染玄衣却仍向她伸出手的画面。
她颤抖着松开手，指尖小心翼翼地触碰脖颈的肌肤。
光滑，完整，没有任何伤口。
苏乔的呼吸骤然停滞，瞳孔在昏暗中急剧收缩。她缓缓转动僵硬的脖颈，目光扫过四周——熟悉的雕花拔步床，绣着海棠花的锦缎帷幔，床头小几上那盏熄灭的琉璃宫灯，还有窗外透进来的、带着晨露气息的微光。
这是……她的闺房。
镇国公府，海棠苑。
她十六岁那年的闺房。
“不……不可能……”苏乔的声音嘶哑得几乎听不见，她掀开被子，赤足踩在冰凉的地板上。每一步都像踩在云端，虚浮而不真实。她踉跄着扑到梳妆台前，铜镜里映出一张年轻却苍白的脸。
杏眼，琼鼻，樱唇，眉眼间还带着未褪尽的稚气。只是那双眼睛——那双本该清澈如水的眼睛里，此刻却盛满了惊涛骇浪般的恐惧、茫然，以及一种近乎疯狂的、死里逃生的狂喜。
她伸出手，指尖颤抖着触碰镜面。
镜中人也在触碰她。
“我……回来了？”苏乔喃喃自语，声音里带着难以置信的颤抖。她猛地转身，环顾这个她生活了十六年的房间。每一件摆设，每一处细节，都与记忆中的分毫不差。书案上摊开的《女诫》只抄了一半，笔架上挂着那支她最喜欢的羊毫笔，窗边的海棠盆栽刚刚抽出新芽。
是梦吗？
如果是梦，那脖颈残留的剧痛为何如此真实？如果是梦，那刑场上祖父被斩首时怒目圆睁的脸，父亲在狱中被折磨得不成人形的模样，还有……还有秦霄挡在她身前，万箭穿心时那一声压抑的闷哼，为何会如此清晰地烙印在灵魂深处？
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