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脸面数日的骤雨狂风....
11月2日，深夜。
华盛顿郊外，盖茨庄园。
这栋建于十九世纪末的乔治亚风格老宅，在深秋的暴风雨中显得格外肃穆与陈旧。
狂风卷着冰冷的雨水，狠狠抽打着书房那排巨大的凸窗玻璃，壁炉里的火焰被烟道里倒灌进来的冷风压得忽明忽暗，在地板上投下如同鬼魅般狂乱扭曲的阴影。
盖茨独自一人坐在那张宽大的红木办公桌后。
桌上只亮着一盏绿色的复古银行家台灯，光圈死死地笼罩在桌面上那封薄薄的信封上。
那是他的辞呈。
上面用工整的标准打字机字体，打印着他请求辞去中央情报局局长职务的全部陈述，而在落款处，那行属于罗伯特·盖茨的亲笔签名，墨迹早已干透，却迟迟没有被装进那个盖着白宫机要封印的牛皮纸袋里。
他的手里捏着一只已经见底的水晶洛克杯，杯中的威士忌在冰块融化后呈现出浑浊的淡琥珀色。
盖茨整个人陷在椅中，眼神在辞呈与窗外的暴风雨之间来回游移，眉头紧锁成了一道深不见底的沟壑。
他还在犹豫。
在这个决定命运的前夜，这位在冷战暗室里操盘了数十年的情报大佬，终于在跳下悬崖的最后一秒，露出了属于凡人的脆弱与退缩。
坐在对面单人沙发上的陆深，静静地看着这一切。
壁炉的火光映照在陆深的侧脸上，将他眼底深处那抹冰冷的审视掩盖得天衣无缝。
陆深在心底发出了一声无声的冷笑。
这就是文职官僚从古至今刻在骨子里的通病——
他们精通于算计每一个政治百分点的得失，习惯了在多方制衡的安全边际里步步为营；但当历史的巨浪真正拍到面门，需要他们赌上毕生身家性命去进行一场一往无前的决死冲锋时，这帮穿惯了定制西装的老家伙们，却往往连一个街头赌徒的魄力都没有！
他们害怕失败。
他们害怕失去这间能够庇护他们免受阳光暴晒的阴暗办公室，害怕从情报界的最高神坛上跌落下来，沦为一个在电视辩论台上被人肆意攻讦，最终狼狈落选的政治小丑。
可是，在陆副眼中.....
失败？
失败又如何？
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