云层压得很低，几乎贴在了远处的地平线上。
没有阳光，只有冷白色的天光透过云隙铺下来，把整片荒坡都浸在一片灰冷的色调里。
道路一侧是废弃的野坡，大片大片枯黄的杂草长得半人高，在风里起伏着，像沉默的浪。
没有建筑，没有行人，连棵成荫的树都没有，就那样空荡荡地铺开，荒凉得让人心头发紧。
谁能想到，这片看似普通的荒草坡，曾经是当归白色恐怖时期的刑场。
无数仁人志士在这里倒在枪口下，鲜血浸透了脚下的泥土，又被岁月的荒草一层一层覆盖。
道路另一侧栽着稀疏的行道树，都还没发芽，光秃秃的枝桠伸向灰沉沉的天空，枝桠交错，像一只只枯瘦的手，指向云层深处，更添了几分萧瑟。
风从野坡上吹过来，带着湿泥土和枯草的味道，也带着一股沉甸甸的历史厚重感。
这片土地沉默着，藏着太多的忠骨与热血，藏着太多没说出口的丹心与遗憾。
陆深望着窗外漫无边际的荒坡，湿冷的风灌进领口，混着野草与泥土的气息。
恍惚间，他仿佛听见有人在耳边低声吟诵，声音沉郁而苍劲，像是穿过了几十年的风霜岁月，顺着风势落在他耳畔：
五十七年一梦中，声名志业总成空。凭将一掬丹心在，泉下差堪对我翁。
呼...
陆深长长地舒了一口气.....
无数无名的英雄们曾站在齐腰的枯黄野草间，面对着黑沉沉的枪口，把丹心揉进诗句里，把骨血埋进泥土中。
他们的名字多数散在了风里，尸骨早与荒坡融为一体，可那股不肯折的气，那颗滚烫的家国心，就浸在这湿冷的泥土里，藏在每一阵扫过荒草的风里，从未散过。
陆深收回目光，看向自己左手握着的红梅。
他抬起右手，指尖慢悠悠地从花瓣上捋过。
一片、两片、三片……嫣红的花瓣脱离了花枝，轻盈地落在他的掌心。
他的手臂自然地搭在半开的车窗沿上，指尖一松。
风立刻卷了过来。
细碎的红色花瓣顺着气流飘了出去，先是零散的几点，像溅落在灰布上的朱砂，接着是成片细碎的红。
它们被气流托着，盘旋着，升起来，一点一点的
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