子深处，院墙不高，墙头探出几枝经冬未凋的蜡梅，在雨中散发着清冽的香气。
此时的曹植正独自坐在窗前的案后，案上摊着一幅画，画旁的酒壶已经空了半壶，酒盏歪在案角，里面还剩着一口残酒。
曹植手里捏着笔，却没有在画上添墨，只是望着窗外绵绵不绝的雨丝出神，目光飘忽得像那雨雾一样没有着落。
他忽然将笔蘸饱了墨，在画幅上方空白处题了几行字。
刚提完，他忽然将笔一掷，任由它骨碌碌滚到案角，然后端起酒盏仰头饮尽。
酒液顺着下颌淌下来几滴，他也懒得去擦，只是无力地向后跌坐，脊背撞在椅背上，发出一声沉闷的轻响。
窗外雨声渐急，噼里啪啦地敲着窗纸，像是有人在用指节叩门。
曹植又给自己斟了一盏酒，端起凑到唇边——就在那盏酒即将沾唇的一刹那，一只手不轻不重地按住了他的腕。
那只手骨节分明，指腹微凉，力道不大，却带着一种说一不二的沉定。曹植的呼吸骤然一滞。
“莫要贪杯。”
他猛地抬头。
面前那人不知何时已坐在了他身侧的蒲团上，一身素色文人袍服，发髻用一支竹簪随意绾着，眉眼间带着他熟悉到骨子里的那种、带着点傲气又藏着点温柔的笑意。
那笑意像一道光照进了这间被雨气和酒意浸透的书房，把所有阴翳都逼退了寸许。
曹植的手在发抖，酒盏里的酒液轻轻晃荡着，溅出几滴落在案面上，洇开深色的湿痕。他张了张嘴，声音哑得像被砂纸磨过：“……我莫不是喝醉了？子桓……是你吗？”
曹丕没有立刻回答。他只是松开了按住酒盏的手，转而从案上取过一只干净酒盏，又拿起那把已经半空的酒壶，为自己斟了浅浅一盏，动作从容而熟练，像是做过无数次一样。
他端起酒盏，朝曹植微微举了一下：“咱哥俩走一个？”
曹植盯着他看了好一会儿，目光在那张脸上一点一点地逡巡，像在辨认一件失而复得的旧物。
窗外的雨声忽然远了些，远得像隔了一层厚厚的水帘，只有面前这人的眉目近在咫尺，清晰得不像幻影。
他忽然笑了一声，那笑声里带着苦涩、释然，和一点不管
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