战术面板上的倒计时字符跳动成扎眼的红色。
最后十分钟。
每跳动一下，空气里就平白生出一股让人喘不上气的重压。
白头鹰国阵地。
黄沙深处还在往外冒着刺鼻的酸臭白烟。
大卫半截身子陷在焦黑的泥坑里，两条刚被药剂催生愈合的腿肚子不受控制地发颤。
粉红色的新生皮肉完全暴露在浑浊的空气中，遇到毒风刮过，立刻泛起一阵钻心的刺痛。
他把战术平板挪到正前方。
屏幕上十一块分屏同时亮着。
最中间的那块属于华夏。
青铜城墙连块漆皮都没掉。
那个扛着铁锤的陈霄坐在黑木棺材旁边，手里拿着一块破麻布，慢条斯理地擦着铁锤柄上的沙土。
那个瞎眼老头蹲在地上，吧嗒吧嗒地抽着旱烟。
其他人全在闭目养神。
没有恐惧，没有慌乱。
大卫牙齿把嘴唇内侧咬出一股浓重的腥咸味。
整整十五次献祭。
那些华夏人硬生生把自己的国家抬进了全民觉醒的序列，连普通平民的战斗力都拉平了战场标准防卫单元。
而白头鹰国，五角大楼耗费千亿美元搞出来的基因改造计划，现在成了一个彻头彻尾的笑话。
那种毫无保留把命交出去、拿所有奖励换国运的做法，在大卫几十年的军事生涯里根本找不出任何逻辑支撑。
可偏偏就是这群人，零伤亡杀穿了深渊的针对局。
那种深不见底的传承力量，直接把大卫引以为傲的个人战力踩在脚底下碾压。
他输了。
输得连底裤都不剩。
大卫抬起右手，按开个人头盔上的全息采集镜头。
公共频道的语音端亮起红灯。
全球观众的屏幕底下同步弹出了他这边的实时翻译字幕。
“我叫大卫·威尔逊，前陆军少校。”
嗓音嘶哑发干，混着严重的破音杂声。
“我曾经以为，个人英雄主义能拯救世界。”
大卫扯动满是干结血痂的脸皮，对着镜头扯出一个极其难看的惨笑。
“我错了。”
他偏过头，视线死死盯住华夏分屏里的那八个人。
几套粗布衣服，一堆生锈的破铜烂铁。
就是这么几个人，扛起了十四亿人的命。
“如果有下辈子。”
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