三个月后。
伦敦的春天来得比乡下早一些。柯曾街上的梧桐抽了新芽，书店的橱窗里摆着最新的出版物，偶尔有行人停下来，隔着玻璃打量那些烫金的封面。
埃杰顿出版社的门面还是那么不起眼。但今天，柜台上的那摞书格外显眼——深蓝色的封面，烫银的字，书脊上印着两个名字：《阁楼上的指印》《冰窖里的体温》，作者：托马逊。
埃杰顿先生站在柜台后面，看着那摞书，心里七上八下。
印了五百套。这是他这辈子最大的一次赌注。
要是卖不出去，他就得把家底赔进去一半。
但那个姓班纳特的先生站在他面前说“一半是自信，一半是想让更多人看到他的书”时的那种眼神，让他觉得，这赌注值得一试。
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与此同时，伦敦另一条街上，一家不起眼的书店里，一个中年人正漫不经心地翻着新到的书。
他叫亨利·桑顿，是伦敦一家律师事务所的书记员。今天下午没什么事，他溜出来逛逛书店，打发时间。
他随手拿起一本，翻了翻，放下。又拿起另一本，看了看作者的名字——不认识，放下。
然后他看见了那本深蓝色封面的书。
《阁楼上的指印》。
作者：托马逊。
没听过的名字。
他随手翻开第一页。
“一八一七年十一月，伦敦下了一场罕见的冻雨。弗朗西丝·沃斯通裹着那条已经磨出毛边的羊毛披肩，坐在阁楼的窗前……”
他站着看了一页。
翻到第二页。
第三页。
书店老板从柜台后面抬起头，看了他一眼，又低下头继续算账。
亨利站在那里，一直站着。
站到第五页的时候，他忽然发现自己已经站了快一刻钟。他抬头看了看四周，书店里没有椅子，他就这么站着，一页一页地翻下去。
他看到那个叫弗朗西丝的女人发现了窗台上的指印。看到她把那张纸盖在窗台上，印下那些纹路。看到那些纹路，最后指向了那个谁也没有怀疑的人。
他翻到最后一页，把书合上，才发现自己一口气读完了第一个故事。
他站在那里，愣了几秒。
然后他开口：“这本书，多少钱？”
书店老板抬起头：“三
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