她没吃。
她跪在地上，对着凌萱的方向，重重磕了一个头。
然后，她小心翼翼地夹起一块肥肉，吹了又吹，塞进身边小孙子的嘴里。
小孙子烫得直跳脚，却死死捂着嘴，眼泪汪汪，怎么也不肯吐出来。
“慢点……慢点吃……”
老太太笑着，眼泪把脸上的黑灰冲出了两道沟。
凌萱收回目光。
她没有去享受那些感恩戴德的眼神。
那是债。
“老张。”凌萱看向旁边早已泣不成声的张大炮，“带路。”
“去指挥中心。”
……
穿过拥挤的难民区，走向深处的指挥所。
空气里弥漫着一股难以言喻的味道。
汗臭、霉味、伤口腐烂的气息，混合在一起。
道路两旁，全是铁皮窝棚。
每走一步，都有无数道目光从阴影里投射而来。敬畏，好奇，还有一丝丝看见希望后的贪婪。
一个断腿的中年男人挣扎着爬起，对着凌萱敬了一个不标准的军礼。
凌萱驻足，回礼。
身后，高见、耗子、赵疯子、林薇，神情肃穆如送葬。
这条路只有三百米。
他们却仿佛走了一个世纪。
终于，一扇厚重的防爆门出现在尽头。
门上，“最高指挥室”几个字，锈迹斑斑。
“赵局……就在里面。”
张大炮声音沙哑，带着一丝恐惧，“他已经很久没出来了。脾气……很不好。”
凌萱没说话。
她伸手，推开了那扇虚掩的门。
指挥室没开灯。
只有墙壁上的电子地图，闪烁着幽幽红光。
光影里，勾勒出一个佝偻的、几乎缩进椅子里的身影。
“谁……让你进来的？”
那个身影动了。
声音苍老、嘶哑，像是砂纸在摩擦生锈的铁板。
那是一个老人。
头发全白，瘦得只剩一把骨头，脊梁被无形的重担压得变了形。
他一手撑着桌子，一手死死捂着嘴，咳得浑身发抖。指缝里，隐约可见黑红色的血丝。
凌萱的脚步钉在了门口。
她看着那个背影。
那个曾经如山一般伟岸，能为她撑起一片天的背影。
那个在记忆里永远笔挺、永远充满力量的赵立勋。
如今，却衰败得像一棵被雷劈焦的枯树。
他们
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