在青石板上跳。
南边山口，扬起漫天黄土。
轰鸣声震得耳朵嗡嗡响。
比溃兵来的时候响。
比土匪来的时候响。
像打雷。
像山崩。
四个老头同时抬头。
往南边看。
风里，已经能闻到柴油的味道。
还有……
军旗猎猎的声音。
六最先露出来的，是炮管。
冷铁。
比磨盘还粗。
黑沉沉的炮口，对着城门。
紧接着。
坦克碾过土坡。
履带卷着黄土，像一堵移动的铁墙。
一辆。
两辆。
十辆。
二十辆。
望不到头。
引擎轰鸣震得城墙掉灰。
坦克后面，是装甲车。
是步兵纵队。
灰蓝色呢军装，钢盔锃亮。
刺刀举成一片银林。
军靴踩得地动山摇。
天上。
三十多架飞机列阵飞过。
引擎声滚过头顶，像惊雷。
张裁缝腿一软，坐在地上。
“我的妈呀……”
“这是哪国的军队？”
“这么多坦克飞机……”
老周头攥紧拐杖。
眼睛死死盯着最前面那辆坦克。
风一吹。
坦克上的旗，展开了。
红底。
青天白日。
十二道芒，清清楚楚。
拐杖“啪”地砸在地上。
老周头嘴唇哆嗦。
眼泪先掉了下来。
砸在满是补丁的裤腿上。
“是……”
“是咱们的旗。”
“青天白日满地红。”
“军队来了……咱们的军队来了……”
尖刀排排长赵磊，走在队伍最前面。
刺刀上着，枪口朝前。
进城前，连长说了，小心埋伏。
他踩在青石板上。
眼睛扫着两边的巷子。
巷口缩着老百姓。
衣衫褴褛，面黄肌瘦。
看见他们，眼神里先是怕。
然后是愣。
然后是不敢信。
一个瘸腿老头，瘫坐在地上。
盯着他胳膊上的虎贲臂章。
盯着他帽上的青天白日徽。
眼泪哗哗流。
嘴里念叨着什么，听不清。
赵磊心里揪了一下。
他是东北人。
家在沈阳。
九一八那年，他也是看着老百姓这么哭的。
他放慢脚步。
对着老头，敬了个军礼。
老头哭得更凶了。
趴在地上，磕了个头
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