“……我这把年纪了。”他的声音发哑，“有些事，你们自己查吧。他人已经不在了，这话没地方去对，倒是我这条老命，还得在厂里剩下几年饭吃。”
他没有再往下接这个话头。
温则鸣也不逼问，大体已经懂了。他从卷宗里抽出张照片，放到老头面前。扎马尾的姑娘，笑着，两颗小虎牙。
“许秋萍，二十四。纺织厂挡车工。”他说，“十年前一个下雨的夜里，让人拿这批雨衣里的一件裹了，扔进排洪渠。她一个月工资寄一多半回家，自己租最便宜的房，走夜路怕得一路握着钥匙。”
“凶手把领口的厂标剪了，就赌一样——没人能顺着一件雨衣，摸回源头。”
“老爷子，”温则鸣把声音放软，“您那小半账，还在不在？”
老头的手在膝盖上又搓了两下。
他闷了半晌，像下定了某种决定，从喉咙里挤出来。“……也许在吧。”
“改制清库那天，我半夜摸回厂里，截了几摞下来。厂里到今儿都不知道。”他说，“按规矩，那是该销毁的，我私留的，出了事得担责。”
“账走正式手续调，当命案证据。”温则鸣说，“您这不叫私藏，叫立功。担责的事，没人找您。”
老头盯着照片看了会儿，起身进里屋，从一个上锁的柜子里抱出几摞发黄的账本，放在桌上。
“不全。”他拍拍账，“那晚上慌手慌脚，缺了好几本。有没有你们要的，我可不敢打包票。”
故纸堆里，仨人蹲了一整天。灰尘呛得直咳，账本一摞压一摞，缺本的地方一断就是一个月。翻到后半晌，心都凉了——老头截下的这小半里，十年前三月那一档，八成就在缺的那批里头。
天擦黑，苏晓棠从两摞账的夹缝里，硬抽出一本压得变了形的。
“三月的——”她话音都劈了，“在这儿！压在底下，跟着一块儿被截下来了！”
一本差点就没了的账。
对了两天账。第三天，一张十年前的劳保入库单，批号跟厂子那头的出库单，严丝合缝对上了。八百件，一件不差。
末两位补齐了。不是哪个仓库正好留着件完好的样品，是买卖两头的两本旧账，隔着十年，自个儿把口供对上了。
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