痛。
是从右肩开始的，像有人把一根烧红的铁棍塞进了骨缝里。
苏晚睁开眼，入目的是一片灰白色的浓雾。树枝硌着她的后背，粗糙的树皮刺穿了身上的衣服，扎进皮肉。她的手指无意识地抠住一根枝丫，指甲里全是泥。
不对。
她的手指不该是这样的。就在……多久之前？她记不清了。她只记得自己在国家射击训练中心的靶道上，举着那把用了三年的安舒茨1907，准星压住十米外的圆心，食指慢慢收紧——
然后就是这里。
一棵老松树。树冠遮住了半边天。雾气像湿棉花一样贴着脸，呼吸间全是腐叶和泥土的味道，里面还夹杂着一股若有若无的焦糊气。
苏晚没有急着动。
这是运动员的本能：在搞不清状况之前，保持静止。她的眼球缓慢转动，用余光扫过周围环境——树下是一条被踩出来的泥路，路边倒着几捆没人要的稻草，远处的山脊线上有灰黑色的烟柱在升腾。
很远。但她闻到了。
那不是烧柴的味道，也不是烧荒的味道。
是烧房子的味道。
她的胃猛地收缩了一下。右手慢慢松开树枝，撑着树干往下挪。出手没力，腿是软的，膝盖磕在树结上疼得她吸了口凉气。她从两米多高的丫杈上跌下来，后背重重砸在落叶堆上，肺里的空气被拍了个干净。
躺了十几秒，她才翻过身爬起来。
低头看了一眼自己。
粗布褂子，灰蓝色的，袖口磨得起了毛边。裤腿扎着绑腿，脚上一双千层底的布鞋，已经被泥水泡得变了形。这不是她的衣服。
她的手也不是她的手——比原来小了一圈，手指更细，虎口上没有常年握枪压出来的老茧，只有几道新鲜的擦伤。
苏晚蹲在山涧边，溪水浅得见底，清冷得刺骨。水面映出一张脸。
不是她的脸。
比她年轻，下巴更尖，眉骨没她的高，但眼睛的形状有几分相似，同样是那种窄长的、不怎么有攻击性的眼型。嘴唇干裂，颧骨上有一道结了痂的伤口。
她盯着那张脸看了整整三十秒。
作为一个在赛场上经历过无数次心理高压的人，她做出判断的速度比自己想象中更快：这不是做梦。这不是幻觉。
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