肉在“要不要展开翅膀，冲向那个风暴”的本能与“不，还不是时候，还要再等一等”的理性之间，做着无声的、却无比激烈的挣扎。
但那双露出的眼睛中，闪烁着难以言喻的光芒。
那光芒不是月光反射的——月光是银白色的，冷冽的，像一把被磨得锋利的刀。
那光芒不是火光映照的——火光是的橘黄色的，温暖的，像一杯在冬夜里捧在手心的热茶。
那光芒是从他的眼睛深处、从他的瞳孔后面、从他的灵魂最底层——自己发出来的。
是一种他以为自己早就没有了、早就被埋葬在了某个他不想再回忆的地方、早就被时间和命运磨成了灰烬的——光芒。
那不是震惊。震惊是短路的电灯，在电压不稳定的瞬间，忽明忽暗地闪烁着，然后在下一瞬间，“噗”的一声，灭了。他的眼睛没有闪烁。它亮着，稳定地、持续地、像一盏被点燃了就不会再熄灭的灯。
那不是恐惧。恐惧是瞳孔的收缩，是虹膜的颤抖，是眼球表面那层泪膜的加速蒸发。他的瞳孔没有收缩——它甚至比平时还要大一些，像是在贪婪地吸收着屏幕上那道石门的所有细节，像是在试图透过那道石门看到后面的那片天空，像是在试图从那片天空中找到那个男人的背影。
那不是纯粹的欣赏。欣赏是站在安全距离之外的、理智的、可控的、像在博物馆里看一幅名画时的点头和赞叹。他离那幅画太近了。近到他能看到画布上的每一道笔触，能闻到颜料中的每一丝气味，能感觉到画家在创作这幅画时的每一次心跳、每一次呼吸、每一次犹豫和每一次决绝。他不是在看画。他是在画里。
那是一种更深层的、更复杂的光芒。
像是一个活了太久、见了太多、早已对这个世界失去兴趣的人，突然在某一个瞬间，看到了某种让他重新想起“活着是什么感觉”的东西。
活了太久。
他从出生起就与众不同——黑色的翅膀，白色的头发，燃烧着火焰的后背——他被这个世界视为异类，被驱逐，被追捕，被关进实验室，被当做标本、当做实验品、当做“不应该存在的东西”。
他活了很久。
久到他以为自己已经习惯
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