油精心保养过的羽毛...此刻，在狭小的指挥室内疯狂飞舞着。
白的，像雪，像月光，像那片不属于这个世界的古老天空的颜色。
灰的，像云，像雾，像那道石门上的青苔在月光下的阴影。
黑的，像墨，像夜，像摩根斯此刻那被狂热烧穿了的心脏中，正在流淌的、滚烫的、黑色的、印刷体的血液。
那些羽毛在空气中旋转着、碰撞着、叠加着，像一场逆流而上的暴风雪...不是从天空飘向地面，是从地面飞向天空。
是从摩根斯的翅膀上脱落，然后在气流的裹挟中，向着指挥室的天花板，向着那道被地图遮住的窗户，向着那片被飞艇的尾迹划破的天空...逆流而上。
每一片羽毛都在灯光下闪烁着兴奋到极致的光芒。
那种光芒不是反射的...是从羽毛的内部、从羽轴的骨髓中、从每一根羽枝的细胞里...自己发出来的。
是摩根斯那被狂热烧穿了的、正在向外辐射着能量和光芒的灵魂，通过他的羽毛，向这个世界发出的、无声的、却震耳欲聋的呐喊。
他的鸟喙张到了最大。
那个角度...他的上喙向上抬起，下喙向下沉落，嘴角向两侧拉伸，喙尖微微颤抖着...看起来几乎要让他的下颌骨脱臼。
不是“几乎”...是真的脱臼了。
在他的下颌关节的关节囊中，韧带已经被拉伸到了极限，关节头已经从关节窝中滑出了大半，只差最后的一毫米，就会彻底脱离，发出那声清脆的、如同骨头断裂般的“咔”。
但他不在乎。
他什么都不在乎。
他只知道，他的喙，要张到最大，才能让他的喉咙深处酝酿着的那股足以撕裂耳膜的、近乎癫狂的尖啸，在冲出来的瞬间，没有任何阻碍，没有任何衰减，没有任何“我本可以喊得更大声”的遗憾。
他的脖子上青筋暴起。
那些青筋...那些在他的颈部皮肤下、平时几乎看不见的、像细小的蓝色蚯蚓般的血管...此刻，像一条条被注入了过多血液的、正在膨胀的、随时都会破裂的河流。
它们在皮肤下突起着，扭曲着，搏动着，能看到血液在其中流动的、暗红色的、如同岩浆般的轨迹。
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