器。
一只被固定在指挥室角落里的、被线缆和电源和信号连接着的、正在忠实地把眼前的一切转化为电信号和光信号和电磁波的机器。
但此刻，在那只冰冷的、机械的眼睛里，映着一个人的倒影...摩根斯的倒影。
那倒影很小，小到在镜头的广角畸变中，被压缩成了一个扭曲的、变形的、像一幅现代主义绘画般的轮廓。
但那轮廓是清晰的，是锐利的，是在那圈红色指示灯的火焰中，像一颗正在被熔炼的、正在发着白光的、正在从矿石中提炼出来的金属。
摩根斯看着那只眼睛，那只眼睛看着他。
他看着自己在那只眼睛里的倒影，那倒影看着他。
在这一刻，他不是在对着镜头说话...他是在对着全世界说话。
不是“对着镜头”，是“通过镜头”。
通过这只红色的、冰冷的、机械的眼睛，通过这只不会眨动、不会流泪、不会因为任何人的情绪而改变焦距的眼睛...他看着全世界的每一个人。
每一个正在屏幕前看着他的、张着嘴的、瞪着眼的人。
每一个正在被他那沙哑的、劈裂的、带着血丝和火焰的声音击中耳膜的人。
每一个正在被他那疯狂的、癫狂的、令人汗毛倒竖的笑容刺穿心脏的人。
他对着那个镜头，露出了一个巨大的、疯狂的、足以让任何观众在屏幕前汗毛倒竖的笑容。
那笑容不是从嘴角开始的...是从眼睛开始的。
是从他那双瞪得像燃烧的火球般的、布满血丝的、瞳孔中映着那道石门残影的眼睛开始的。
眼角的褶皱在那笑容中加深了，像两道被刀刻在岩石上的、永远不会被风雨磨平的沟壑。
那沟壑从眼角开始，向太阳穴延伸，在颧骨的上方拐了一个弯，然后消失在鬓角的羽毛中。
那褶皱里，装着从罗恩消失在石门中的那一刻起，就在他体内积累的、压缩的、发酵的、膨胀到快要把他撑爆的...所有的狂热。
那狂热从他的眼角溢出，顺着那两道沟壑，流向他的脸颊，流向他的嘴角，流向他的喙根。
他的嘴角...或者说，他的喙的根部...在那狂热的推动下，向上翘起，向上拉伸，向上...炸
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