刃上滴落，一滴，两滴，三滴...在砧板上，在那些已经切好了一半的肉块上，在那些被血浸透了的木纹中...没有人放下刀。
鱼档的伙计拎着一条还在挣扎的鱼，鱼尾在空中拍打着，水珠四溅，溅在他的脸上，溅在他的围裙上，溅在那些还在水槽中游动的、不知道外面发生了什么的、同伴的身上...他没有松手。
他张着嘴，瞪着眼，盯着街角那台挂在电线杆上的、还在播放着那道石门的、小小的屏幕...他的鱼，不挣扎了。
鱼尾垂了下来，鱼嘴微微张开，鱼眼瞪着天空，瞪着那片已经从深紫色变成灰蓝色的、正在暗下去的、天空...它也看到了那道门。
也看到了那片天空。
也看到了那个男人的背影。
也听到了那三个字。
它也在想：他去了玛丽乔亚？
然后，它死了。
不是被鱼档的伙计杀死的，是被那三个字杀死的。
是被八百年来，第一个敢想、敢说、敢问、敢去的人...杀死的。
它死在了“他去了玛丽乔亚”的这个夜晚。
它死在了“这个世界，从今天起，再也不一样了”的这个夜晚。
它死在了...野火中。
酒馆里，码头上，商会大楼的走廊里，甚至港口停泊的每一艘船的甲板上...所有人都在讨论同一件事，同一个名字，同一个疯狂的猜测。
酒馆里，那些水手...那些刚从船上下来、靴子上还沾着不知道哪个港口的泥土、口袋里还装着不知道哪个国家的硬币、脸上还带着不知道哪个女人的唇印的水手...此刻，他们的酒杯空了，他们的烟斗灭了，他们的牌局散了。
他们围在那台挂在墙上的、小小的、屏幕前，仰着头，张着嘴，像一群被那三个字钉在凳子上的、蜡像。
码头上，那些搬运工...那些肩膀上还有被货物压出的红印、手掌上还有被缆绳磨出的水泡、额头上还有被汗水浸出的盐霜的搬运工...此刻，他们的货物堆在脚边，他们的手垂在身侧，他们的背靠着集装箱，他们的眼睛盯着港口管理处窗外那台被临时架设的、大屏幕。
他们的嘴唇在微微颤抖，他们的喉咙在发出含混的气音，他们
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