枕边那截竹条的边缘，像在替她翻一页还没有翻到的纸。她听见自己的呼吸声。
更深的地方还有一道更细的声响，像是一个人站在很远的水边，正缓缓地把另一根线，从暗处一点点收回手里。
夜色没有完全合拢，还留着一线暗蓝，像一道没有被彻底刮干净的墨痕。
乌以灵从灶间出来时，许婶已经在院子里收晾了一天的干辣椒了。
她的动作比平时慢一些，像是背着风在调整呼吸。把辣椒串摘下来，拎在手里，垂着眼说了一句：
“你今晚别住屋里，去村后那间废磨坊。天亮前别出来。”
乌以灵站在灶间门口，手里那截还没削完的竹条被她的指腹按出了一道浅浅的弧痕。
“他们已经到了？”
“还没进村，可快了。一个时辰前有人在河滩上看见火把。这个天，这个时辰，不会有人赶夜路去钓鱼。”
许婶把那串辣椒挂回屋檐下，像在给一件已经准备好的东西找一个掩体，“他们是来找你的。”
乌以灵没有问“你怎么知道”。她转身回屋，拿起那只包袱，把那把空刀鞘也塞进去，最后看了一眼屋角那半袋粗盐。
废磨坊在村后一片杂树林后面，墙已经塌了一面，剩下三面还立着。