掸邦的群山像一头蛰伏的凶兽，匍匐在暮色里，喘着浑浊的腥气。
孟帕辽镇，就是这凶兽身上烂得流脓、无药可救的疮疤。
这里没有半分人间烟火气。只有刻进骨血里的穷，和摊在明面上的乱。
被暴雨反复冲刷的土路坑洼扭曲，晴日里扬尘蔽目，阴雨天烂泥没踝。
全镇子找不出一段平整的硬地，更别说像样的道路。
两旁的竹楼歪歪斜斜地支在泥地里，大半塌了半边房身，靠着原木勉强撑着骨架。茅草屋顶破了大洞，被随意用一块塑料布胡乱盖住，风一吹就哗啦啦作响。
光脚的孩童在泥水里追着野狗疯跑，肚皮瘪得陷进胸腔。本该澄澈的眼底，却早早染上了这片土地独有的麻木与死寂。
背着竹篓的女人裹着洗得发白、补丁叠补丁的笼基，头埋得极低，步履匆匆，连抬头和生人对视的勇气都没有。
偶尔有身着迷彩服、肩扛AK步枪的武装分子斜挎着枪晃过街头。眼神阴鸷，脚步散漫，却带着能随意定人生死的戾气。
这里没有正经营生，没有热闹商铺。街面上除了随处散落的黄铜弹壳、腐烂发臭的杂物，再无他物。山风卷着尘土刮过，带来的只有腥气与荒芜。
在孟帕辽，人命贱过路边的野草。
生死，不过是一句话、一颗子弹的事。
方晓东暂居在冒温姨妈家的竹楼里。
老妇人满脸沟壑纵横，腰背佝偻得几乎折成九十度，被岁月和战乱磨得只剩一身怯懦。
方晓东递过去两百美金，老人枯瘦的手抖得不成样子，死死攥着那张纸币，头点得如同捣蒜。
她很知趣，半个多余的字都不问，只默默把家里唯一一间干爽通风的屋子收拾出来，自己则缩在灶房里的草堆上，一整天都不敢露头。
在这兵荒马乱、朝不保夕的地界，不该看的绝不睁眼，不该问的绝不开口——这才是唯一的活命之道。
整整一天一夜翻山越岭、潜行奔袭，方晓东浑身的筋骨都像是被生生拆散又拼起来，酸胀钝痛顺着经脉蔓延全身。
他从随身空间里摸出几个肉包子，就着冷水草草咽下，连衣服都没脱，合衣躺在竹席上便沉沉睡去。这一觉，直接从正午睡到了次日夕阳西斜。
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