他们，没有列队，没有鲜花。
他穿着一件深灰色的夹克，袖口挽到小臂，站在那面银白色的智联logo墙下。
他伸出手，一个一个地握，叫着每个人名字的发音有些生疏。
但念得很慢，很认真，没有念错。
走在队伍最后面的那个年轻人皮肤黝黑，瘦高个，背着一个磨得发白的双肩包。
包带一边长一边短，走起路来轻轻晃。
他的衬衫领口洗得起了毛边，但扣子扣得整整齐齐。
他的英语带着浓重的肯尼亚口音，但说得很慢，很清晰，像在念一首背了很久的诗。
“陆先生，我叫阿莫斯。”
陆远的手顿了一下，手指停在半空，像被什么力量按住了。
阿莫斯——那个几年前在肯尼亚玉米地里，用二手手机运行智脑APP的年轻农业技术员。
那个让陆远在全球AI峰会上说出“如果AI不能让非洲农民多收一斗粮食，它只是富人的玩具”的原型人物。
他站在陆远面前，比当年长高了一些，肩膀宽了。
眼神里没有了面对镜头时的拘谨，多了一种沉稳的笃定。
陆远看着他，看了几秒。
然后他握紧了他的手，不是礼节性的轻握，是用力地、整只手包裹住整只手的握。
掌心的温度透过皮肤传过去，像某种无需翻译的语言。
“欢迎回家。”
四个字，声音不大，但每一个字都清晰得像刻在石头上。
阿莫斯笑了，笑得露出两排白牙，眼角挤出细细的纹路。
他松开手，转过身，看了一眼身后那十二个同样来自非洲的年轻人。
他们正安静地站在阳光下，双肩包的影子被拉得很长，像一片正在生长的树林。
他对着他们轻轻点了点头，然后转回来对陆远说：
“我们来了。这次，我们不只是用户，我们是创造者。”
风从远处吹来，把那句话带向园区的每一个角落。
走廊里的灯一盏一盏亮起来，像在引路。
那些光从江城出发，曾经照亮过图尔卡纳湖以东三百公里的村庄，现在它照亮了这群年轻人的脸。
而他们带来的，不是简历上那些闪亮的头衔。
是另
本章未完，请点击下一页继续阅读！