第二天早晨，查尔斯是被剧烈的咳嗽呛醒的。
他收拾了一下自己，搓了搓脸让它有点红意，又开始慢吞吞地洗漱，然后穿衣。虽然感觉每一个动作都耗尽全力，但是至少做完了一切该有的准备。
起居室里，福尔摩斯穿着晨袍，正快速翻阅着几份不同的报纸，将它们并排铺在桌上对比着什么。
华生则看起来神采奕奕，正在对哈德森太太描述他昨天看中的一个可能的诊所铺面。
“早上好！”华生率先看到他，热情地打招呼，但随即笑容收敛，关切地问，“老天，你看起来不太好。昨晚没休息好？咳嗽又加重了？”
“早，华生。有点着凉，不碍事。”查尔斯尽量让声音听起来正常些，他昨晚自言自语时声带跟生锈了似的，难听得把他自己吓了一跳。
他在桌边坐下。哈德森太太立刻给他盛了满满一碗燕麦粥，忧心忡忡地看着他，语气不容反驳：“这脸色可不像没事，亲爱的。今天必须在家好好休息，哪儿也别去了。”
“我会的，谢谢。”查尔斯从善如流。
他太感激哈德森太太了。
福尔摩斯也从报纸上抬起头，灰眸扫过查尔斯的脸，把声音放轻了一些，几乎是在劝告了，“深夜写作固然需要灵感，但长期的灯光和熬夜，对视力及神经系统的损耗是确凿的，凯普莱特。尤其是结合你原有的肺部宿疾，寒冷的夜气更是大忌。”
查尔斯正没精打采地用勺子搅动着燕麦粥，闻言动作顿了一下。
福尔摩斯怎么知道他是深夜写作，而不是单纯因病咳嗽？这人不会半夜被他吵醒了吧？
他抬起眼，迎上福尔摩斯的目光，那里面没有探究的逼迫，而是一种带着点无奈的关怀，仿佛在说“我注意到了，这很不明智”。
“你说得对，福尔摩斯。”查尔斯感激地承认了，但是并不想谈论他为什么没睡着，而是避重就轻道，“偶尔思绪来了，难以自控。以后会注意的。”
福尔摩斯低声地“嗯”了一声，重新将注意力放回报纸上。
但查尔斯知道，这位室友恐怕已经像阅读一本打开的书一样，从他异常疲惫的神色、加重的病容、以及眼下那并非单纯失眠能解释的沉重青黑里，
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