，不是因为完成了一个段落，而是因为手腕酸痛难以继续。
他揉着手腕，看向窗外。
成果寥寥，远未达到预期。
《莫罗博士的岛》只艰难推进了一小段，《无人生还》的纲要也进展缓慢。
一种混合着焦虑与自责的情绪开始蔓延。
就在这时——
“砰！”
一声沉闷的巨响，混杂着一句泄露出极大痛苦的咒骂，猛地穿透楼板，炸响在寂静的空气中。
查尔斯瞬间睁开眼，心脏在胸腔里重重一跳，压过了肺叶的隐痛。
写作带来的恍惚和自身的烦闷被这突如其来的声响劈得粉碎。
是华生？出事了？
他甚至没来得及思考，身体已经先于意识行动——他猛地站起身，带得椅子腿在木地板上刮擦出短促刺耳的锐响。
眩晕袭来，他扶住桌沿稳了稳，肺部因这剧烈的动作传来抗议的闷痛，但他顾不上，拉开门快步走向楼梯。
楼下没有后续的动静，只有一片令人不安的寂静。
阁楼的台阶陡而窄，但查尔斯下得很快，手指紧紧攥着冰凉的木质扶手。
二楼起居室的门虚掩着。他将其轻轻推开。
午后偏斜的天光透过窗户，在室内投下边缘模糊的光影。壁炉里的火燃得不旺，只余暗红的炭火。
华生背对着门口，单膝跪在壁炉前的地毯上，一只手撑在壁炉的砖石边缘，另一只手则按着自己的右腿膝盖上方。
他的帽子滚落在几步开外，手杖斜倚在扶手椅边。
“华生？”查尔斯出声，声音因急促的呼吸和未平的咳意而显得紧绷，甚至有些变调。
华生猛地一颤，像是被从某种沉溺的思绪中惊醒。
他试图迅速站起来，但右腿显然不听使唤，让他踉跄了一下，不得不更用力地抓住壁炉台才稳住身体。
他转过头，脸上惯常的温和与镇定被一种极力掩饰却依然透出的烦躁与萎靡所取代。颧骨泛着不自然的红，额角有细密的冷汗。
“凯普莱特？抱歉，是不是吵到你了？”他试图扯出一个笑容，但那笑容虚弱而勉强，“该死的膝盖。唉，老毛病了，天气一变，或者不小心磕碰一下，就这样。”
查尔斯快步走过去，没有管捡滚落的帽子或手杖，而是先
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